Птичка...

Птица пела. В ее причудливых трелях слышалось торжество Жизни.
Долгими зимними ночами птица  молилась своему птичьему богу,
чтобы следующий день не стал последним. Она так хотела дожить
до Весны, когда вокруг все расцветет, хотела влюбиться без памяти,
вывести  первых птенцов и снова петь, петь.
Внезапно  песня оборвалась...

Аркадий Петрович, генеральный директор акционерного общества,
укладывал в футляр дорогую пневматическую винтовку с немецкой
оптикой. Не лишенное приятности лицо Аркадия Петровича портила
гаденькая улыбка. Покончив с винтовкой он удовлетворенно хрюкнул
и  пятьдесят седьмой майбах рванул с места, поднимая низким
клиренсом весеннюю пыль парковых дорожек.
Следом, на почтительном расстоянии,  уверенно держался джип
охраны,  привыкшей к чудачествам шефа.
На пересечении с центральной аллеей майбах слегка высунувшись
притормозил. Аркадия Петровича насторожил шум слева.
Увидев причину он оцепенел от ужаса. Из-за бетонного забора,
невидимая раньше, на него неслась оранжевая поливальная машина.
Он что, пьян? - Успел подумать Аркадий Петрович вжимаясь в мягкую
кожу кресла. В следующее мгновение страшный удар в голову  какой-то
железной хреновиной прекратил его, далеко не скорбный, земной путь.

Подоспевшие охранники, ошалев от увиденного,  долго месили ногами
тщедушное тело  водителя, с разбитым  носом, имевшего несчастье
заснуть за рулем поливалки.

Через пару часов  ничто не напоминало о  трагедии. Аркадия Петровича
увезла элитная труповозка.
Шофера в оранжевом жилете забрал полицейский воронок.
 
Только под обсыпанной белой кипенью вишней, в изумрудного цвета
траве,  сиротливо лежал маленький, пестрый комочек.
Несбывшихся надежд...