Среда
Он себе лежит, ни куда не бежит. Вот-вот в асфальт вмерзнет.
Холодно и безразлично.
Крови почти не видно.
Пушистые мухи, вращаясь, садятся на толстую темно-клетчатую юбку.
Проезжающие мимо окна щурятся и ругаются в такт дрожащим рессорам.
Полдевятого вечера.
Минус девять.
Среда.
Свидетельство о публикации №212040101765
Слышишь, он хрустит под твоими ногами,
как хрустят рёбра,
раздавленные колесом машины.
Кто-то сказал, что окна - глаза домов.
Но у домов нет души,
как нет её у того,
кто спокойно поехал дальше,
тут же забыв крик и хруст рёбер.
Как нет её у того,
кто спокойно и безжалостно
убил
зарождающуюся нежность,
оставив на её месте
лишь зияющую пустоту -
огромную,
как Чёрная Дыра...
Алёна Босуэлл Карпова 23.04.2016 00:42 Заявить о нарушении