Бессонница

Ночь. Где-то около трех…
Курить.
 Банально.
Бессонница.
- Не спится? – он забирает из моих рук сигарету.
- Да… - покосится на темную фигуру рядом с собой.  Ловлю себя на том, что про «не спится» - это же очевидность. А он делает затяжку и чуть морщится.
- Нда…
- Нда… это не «Кэптен Блэк», - киваю и смотрю на узнаваемо-безликий, идеально выведенный бледный профиль на фоне темного неба. Рука небрежно на перилах старого балкона. Все никак не переделаем. Все никак… нет смысла больше…
Поднять голову и посмотреть туда, где через несколько часов разольется розовым и пурпуром. Рассвет… Тот который вот-вот…  в средней полосе России… а здесь. Здесь – все еще почивающий во снах, утопающий в сладкой дреме, или быть может, мечущийся в удушливом кошмаре, город. И сигарета из его пальцев. Затяг. Дым. Глоток – горячее жжение. А он, вдруг поворачивается ко мне, всем телом, плавно. И, кажется, что качнулась земля… Я застываю, широко раскрыв глаза, судорожно вцепившись руками в перила.
- Ты можешь все, ты ведь знаешь это, - утверждение, не терпящее возражений.
А я просто выпускаю дым носом. И смотрю в его глаза, в глубокую всеобъемлющую вселенскую тьму, в зрачки, где нет отражений, где нет такого не нужного и глупого притворного сожаления.  Кивок… улыбка уголками губ:
- Да… знаю. Просто я… устала…
- Не смертельно?
- Конечно же – нет!
- Вот и отлично, - он протягивает мне сигарету. С жадностью втянуть дым в горло, вдох – пропуская в легкие - вишня, горячее, мед. И чуть придержать за запястье руку. Мои пальцы холодные, а его рука – она просто есть. Ветер и шепот ветвей. Театр теней – ночной сеанс. Время – застывшее в окнах синеватыми отблесками работающих телевизоров. Призрачное сияние, временное забытье… Одиночество таким не лечат. Только притупляют, на время… как боль сильнодействующим лекарством, оглушая звуками свои мысли, что бы не лезли. Что бы сидели смирно. Но это иллюзия… ведь от себя не сбежать.
- Он вернется, если ты захочешь, - взгляд прячется под ресницами и вновь профиль на фоне неба.
- Да, как я хочу… Я… хо-чу…
Смотреть на нервно вычерченные линии веток. И спина ровно, и плечи – развернуты, как всегда. Подбородок вверх. Слова - четко в кромешной тишине:
- Я хочу.
- Хорошо, - сигарета, смятая в банке, звяканье крышки, - Мне пора… а ты – спать!
На горизонте тонкая полоска мерцающего перламутра. А в оконном стекле мельком, чуть искрящееся  и подрагивающее, плавным изгибом…  Почудилось? Взмах, касание, как солнце своим лучом поутру, или  рука любимого по ладони… теплом, надежностью и уютом.  Дыхание перехватывает разом. Но… я все же поднимаю руку. Замирание на полу… без прикосновение. Я не смею, не подобает по… рангу?
- Спасибо…
- Не за что…
- Но…
- Ты - спасен… как и я…
Первые лучи иглами в темный свод неба. Заря – ярко, прорвавшийся плотиной алого и золота, птичьим гамом и хлопаньем дверей, звоном будильников и невнятным бормотанием радиоточек, ароматом кофе, улыбками и сонными взглядами. На землю…
А я… в балконные двери и плотнее задернуть шторы.
- Ты – дитя ночи…
Просто кивнуть, соглашаясь. Просто в постель… И засыпая, с блаженной улыбкой,  шепотом: я хочу,  значит - так будет…