Посольство

   Конец ноября – всё ещё тепло, но зима уже в воздухе. Небо затянуто облаками, серое, слепое. Где-то за белым покрывалом прячет свою бирюзовую душу.
Каждую зиму друзья приглашают нас с мамой в Словакию – она общается там со своей подругой и её мужем, а я гуляю, наблюдаю за людьми, катаюсь на доске в Татрах (почему-то всегда не более двух дней) и собираю впечатления, как и всегда. По какой-то причине складывается так, что покататься на доске мне удаётся не чаще раза в год, и каждый год у меня уходит пол дня на то, чтоб мышцы вспомнили, как же себя вести, когда обе ступни закреплены на одной поверхности, скользящей куда-то вниз и в стороны. Обычно меня отдают на попечение сыну маминых друзей (он младше меня на 5 лет, но, по меньшей мере, сантиметров на тридцать выше и в n-ное количество раз сильнее – хоккеист, не говорящий ни на английском, ни на русском и, возможно, от этого кажущийся молчаливым).

Для того, чтобы получить визу, нужно отстоять в живой очереди под консульством – почувствуй себя насекомым под колёсами бюрократической машины, чтоб осознание мудрости родины не покидало тебя вдали от дома. Люди толпятся у ступенек, ведущих ко входу – бумаги шуршат в руках, разговоры о подводных камнях и рифах выезда за границу. Резервация, как много в этом слове.

Страховку можно купить здесь же – посольство находится во дворе жилого дома, и в десяти метрах от входа стоит тренога с вывеской «Галактика. Страховая компания». В голове почему-то постоянно крутятся строчки про «Рога и копыта». При ближайшем рассмотрении дверь в страховую компанию оказывается дверью в нечто, напоминающее узкий вход в коридор коммунальной квартиры – на пороге стоит старая высокая ваза, поверхность потрескалась от времени, а цветы давно стали гербарием. У подножья вазы – блюдце, с иссохшими голубыми ягодами – кто клевал их летом, на залитом солнцем дворике, теперь уже не вспомнишь. Далее вдоль стен стопками уложены книги, старые коробки, пыльные мягкие игрушки и несколько кукол, потерявших конечности в неравной борьбе с любознательными и жестокими в своей невинности детьми. Коробка от кроссовок Reebook – наверняка один из экспонатов, недавно пополнивших эту коллекцию молчаливых свидетелей жизнедеятельности жильцов. По всей видимости, в конце коридора располагаются три квартиры, судя по тому, что три двери вознаграждают того, кто решился зайти в это царство мёртвых вещей. Направо пойдёшь… прямо пойдёшь… - зловещие мысли так и роятся в голове. А вот налево пойдёшь – страховку найдёшь. За левой дверью подобие квартиры – грязь и разнообразие хлама мешают установить наверняка, живут ли здесь, или это просто заброшенное логово. Помещение, уходящее налево – по всей видимости, кухня – судя по грязному краю холодильника, который удаётся выхватить взглядом, мельком скользнув по бесформенным предметам, столпившимся в безнадёжном  ожидании. Следующая дверь, опять же слева, приводит в «офис». Он забит старой мебелью, безделушками и вещами, сопровождающими каждого из нас на протяжении многих, многих десятков лет. Но, кроме этого, в комнате находятся двое стариков – резвый дяденька, сидя на табуретке заполняющий бланки страховок на низком столике (похоже, функцию столика выполняет табуретка-близнец), и бабуля – расплывшаяся, с некрашеными волосам и в очках, но очень властно раздающая указания.

Мама вышла, с плохо скрываемым раздражением выдавив из себя: «Я подожду тебя на улице». Я, стоя посреди «офиса», рассматривала обстановку.
- Вам заполнить анкету на словацком?
- Что, простите?
- Анкету заполнить на словацком?
- Да, пожалуйста.
- Дайте свой паспорт и приглашение, я перепишу ваши данные.

Кладу паспорт и приглашение к ней на стол. Старичок подзывает меня, чтобы вписать мою фамилию в страховой полис, и убедиться, что я действительно буду кататься на лыжах.

- У вас же лыжи? – оценивающе смотрит он на меня и мои туфли на каблуках.
- Какие лыжи?
- Вы проходите по третьей категории – вот смотрите – страница пять, категория 3: «Катание на лыжах, коньках, санках, и т.д.»
- У меня доска.
- А, ну да, и доска…

Неизвестно откуда в комнату заскочил какой-то усатый дядька, и с порога заявил что ему «необхідно зробити фотокопію».
- Ви ж бачите, що я зайнята. Почекайте, якщо ви розумна людина – отмахнулась от него бабуля.
- Розумна, розумна, – ответил дядька, тщательно пережёвывая жвачку и комично шевеля при этом усами. – З вищою освітою. Універсітет Шевченка скінчів. – Он многозначительно обвёл комнату взглядом, в поисках публики. – А туди ж дурних не беруть. – так и не найдя достойной аудитории, решил пояснить. Видимо, для сомневающиихся.

Шутник, какой, а.

- Мужчина, у вас не будет 5 евро? Купить? Не хватает на визу, никак не могу найти. – Чем чёрт не шутит, мне было уже всё равно, откуда появятся эти 5 евро. В окрестных обменных пунктах их было не достать, и кассирши смотрели на меня так, будто я просила их отдать, как минимум, весь набор столового серебра, оставшийся от бабушки с дореволюционных времён.
- Та ви що, - продолжал шевелить усами дядька, - я ж ось оформлюю папери, щоб зовсім оті 5 євро не платити.
- И как же их не платить?
- Як, як… «Спілка журналістів», - гордо скзал он. В этот момент у меня стали появляться сомнения на счёт связи между умными людьми и университетом им. Шевченко.

Вот почему он такой разговорчивый. Спилка… тоже, что ли, начать промышлять описанием склок между политиками и прочими публичными личностями? Нет, ещё не так уж всё плохо. Пока ещё, можно, пожалуй, воздержаться. Желание схватить дядьку за рукав и выведать всю правду о спилке, журналистах и университете Шевченко не осуществилось только благодаря старичку, который стал подробно рассказывать мне о моих действиях, которые необходимо будет предпринять в случае растяжения, или, («Упаси Бог, конечно») какого либо другого повреждения. Когда старичёк закончил, член спилки журналистов уже давным-давно исчез.
Бабуля, надев две пары очков (одни поверх других), подняв брови и широко раскрыв близорукие глаза, пронзительно смотрела на бланк сквозь двойные стёкла, и старательно заполняла мою анкету, вписывая данные печатными буквами.

- Вы замужем?
- Нет.
- А как зовут вашего папу?
- Павел Савватеевич.
- Как???
- Павел Савватеевич.
- Ой, у мамы тоже был Савватеевич… тёзки?
- Нет. Это же муж.
- Чей муж? – она даже сняла верхние очки от удивления.
- Мамин, чей же ещё… - моё хладнокровие достойно восхищения.

Но дедуля взрывается:

- Светлана Михайловна, ну конечно же мамин! Ну если её отец… ну что же вы…- он заводит глаза к потолку, качая головой.

Театр абсурда не прекращается. Это мой счастливый день. Вижу спектакль в оригинале. Не такая уж редкая удача, но всё равно приятно.
Сколько живого и интересного материала можно добыть из одного только похода в любое посольство. Господа! Не доверяйте получение виз посторонним лицам. Этим вы лишаете себя множества ярких впечатлений. Если бы не чувство юмора, и любовь к прекрасному, жить было бы совершенно невозможно.