Сладок яд, да горька смерть от него

Дешевый пластмассовый век с разбавленным песком бетоном,

с ржавыми прутьями железа...

О какой мудрости можно говорить с тобой?

Надежен ли твой пластиковый посох?

Удобно ли твое бетонное ложе?

Тело Христа, вознесенное в вечность, чтобы искали горнего привитые к нему,

кто помнит о тебе, кто знает тайну твою?

Скопление в паутине червец назвали телом Твоим,

рождение свыше - земным именем...

Разум без мудрости, знания без познания, любовь без Любви.

Вот девы на ложе холодном и пыльном между игл ржавых, клетки.

Короны их из окрашенной пластмассы посыпаны целлофановым новогодним "дождем".

"Пейте, пойте!", - бормочет сонный сонм провозвестниц.

Их бог Сон-нам-булла, Сон-Баал.

"Хлеб наш мягок на час, напитки наши красочны!

Придите и вкусите, пока шипят газы в бокалах, пока хлеб не остыл.

Смешайте во чреве трапезу нашу, разбухнет она и вы насытитесь!"



Сладок яд, да горька смерть от него.