Мать-и-мачеха

За вечер асфальт подсыхает, а назавтра... Солнце растапливает снег и ручейки, стекая вниз, вновь оставляют на нем мокрые следы, напоминая слезы на щеках юной красавицы, незаметно размазывающей тушь в плаче. Ах, весна, моя весна, что же ты говоришь зиме, что она так горько рыдает?  Может напоминаешь об ошибке, что совершила однажды, завертев неожиданной метелью все в вихре декабря?

Душа моя, душа. Исполняешь сюиту вечной истории о себе.

Печалишься и грустишь. Прощая всем... не прощаешь себе ничего. Сомневаясь,... а может? Нет, уже быть ничего не может. Обида – плохая советчица. Стала разлучницей твоей. И только чистый звук нежно-хрустальных мелодий, похожий на медленный полет снежинок, знает о тебе все.

Веселишься и радуешься. То искренне, то через силу. Звонкий переливчатый смех был ответом на удачную шутку когда-то. Легкая усмешка появляется в уголках губ от горьких мыслей. Но все уже неважно. И потому мелодии звучат в темпе аллегро в предчувствии вольного ветра над ромашковым полем.

Мозаика противоречий... Но вот уходит со сцены последний музыкант. И воцаряется тишина, в которой живет любовь. Светлая, легкая, без душевной сумятицы. Становятся слышнее звуки природы. Придет весна и аисты вернутся на свое место возле твоего дома. На проталинках появится мать-и-мачеха. Матушка – весне, а мачеха – зиме. В любое время года... я буду ждать тебя. Не забывай............