Твое родное

Стихи всегда придают какую-то эмоциональность, а проза…  Она у меня иная, она у меня совсем другая. Это как раздвоение личности, проза абсолютно независима от стихов и, наверное, глупо мне об этом размышлять, но для меня это огромное дело в жизни. Я живу этим, дышу, это мое тело, мои родные частицы, моя душа… Все мое, абсолютно все. А самое главное, что ни в одной строчке, ни в одном слове я не соврала. Все шло из сердца, все идет из сердца и мне так боязно, когда рождается новое дитя, мое дитя. Я кладу его в колыбель и вынуждена оставить в пустой комнате… Он остается один, полностью отданный только себе и окружающему миру. Новорожденные становятся уже независимы, независимы от меня. И когда они уже при свете дня, открывают свои глазки, я не могу не улыбаться и не могу не плакать, ведь все это мое, до самых кончиков, мое родное. Настоящее.  И когда я храню их в себе, когда еще колыбель полностью покрыта чистым постельном бельем… Внутри меня горит все огнем, а иногда и заливается водой… Иногда больно и тяжело, а иногда так светло и легко… Легко отпускать от себя, легко отдавать это «что-то» миру. Но… Некоторые комочки застревают во мне, они трудно развиваются, я храню их, храню, пока меня это не переполнит или пока не разорвет…  Зато это самое грандиозное, самое близкое, самое настоящее и самое чудесное… То, что никто так хорошо не поймет кроме тебя самого, то, что так близко твоему сердцу… То, что убивает и заставляет жить.. Твое. Твое. Твое родное…

Простите...