Зря

  Мы родом из детства - слова давно ставшие хрестоматийными. Да, пожалуй, самые светлые, самые чистые воспоминания именно о той далекой поре. Когда мы, босоногие, загорелые, не обремененные проблемами взрослой жизни, веселой ватагой устремлялись к манящей прохладе сельской реки. А что потом? Да ничего нового. Взрослеем и уезжаем в далекие или не очень далекие края в поисках своей птицы счастья. Только вот многие ли могут ее, капризную, отыскать, поймать и приручить. А вот грезы о веселой, беззаботной поре детства, они живут в нас всегда. И приходит пора, когда они, нахлынув стремительной волной, лишают нас покоя, заставляя с тоской сжиматься, уже немолодое сердце. Манят, зовут в ту деревню, твою деревню. В то далекое время, когда деревья были выше, реки глубже, да и мы, много, много моложе.
   Именно такая оказия со мной и приключилась. И вот, восседая за рулем собственного авто, еду назад, в свое деревенское детство. Впереди длинная дорога. Нет, дорога позади. Дорога не в триста пятьдесят километров, дорога длиною в жизнь. Лежит под колесами темная полоса асфальта. Мелькают за стеклом деревья, кусты. Молчаливо застыли, чужие для меня, села. Я еду к себе домой. «А где он, мой дом? Ведь что связывает меня с родной деревней? Воспоминания? Да, они живы. Но узнаю ли я что-нибудь? Не обманет ли память? Ведь прошло уже тридцать лет. Может прав сын, подшучивающий надо мной все время, пока шли медленные приготовления к дороге? «Поездка в родные места. Ой, да не смеши. Что ты знаешь о своей деревне? Что сталось с твоими рощами и лугами? Да и твои ли они теперь? Подумай, здесь дом твой, семья. А там что? Мираж воспоминаний. Оставь его в покое, чтобы тебя не постигло разочарование», - так или примерно так говорил он мне. Я слушал и умом понимал его правоту, а душой… сердцем… был уже в деревне в родных с детства местах. И только здесь, в дороге, стало одолевать сомнение: «Может он прав, представитель молодого поколения? Не за миражом ли я еду?»».
   Страдал, сомневался, а упрямо двигался вперед, в прошлое.

   А в голове мелькает калейдоскоп воспоминаний: 
   «Вот мой дед, взяв меня за плечи, тихо шепчет: «Вставай, внучок, косовицу проспишь». Чувствую запах, свежее испеченного, хлеба, доставаемого бабушкой на деревянной лопате из широкого зева русской печи…
   А вот женщины из окрестных домов собрались на посиделки у нашей хаты. Протяжно льется над округой их задушевная песнь. И, когда они неожиданно замолкают, их песни вторят невидимые нами сверчки и другая ночная живность. Мы, двенадцатилетние, сидим поодаль и внимаем все звуки…
   Вот мне уже шестнадцать. Ломаю пахучую сирень для своей девушки.
   Где она? Может, доведется увидеться? Нет, вряд ли. А может? Все может быть».
   Еду, помню, надеюсь.
   «Родных у меня в деревне уже давно не осталось.
   Полноте, да разве только по крови бывает родство? А друзья? Сергей, с которым ловили раков?
   О, какие были раки! Их тогда почему-то было много. Может, повезет, и мы с ним встретимся. И опять, как тогда, отправимся на реку. А назад будем идти гордые от сознания того, что вот он, наш улов, шебуршит в большем цинковом ведре. Неужто может быть что-либо прекрасней, чем пойти к нашей реке? Войти в тихую, чистую гладь ее вод, окунуться и, вынырнув, увидеть зелень пойменного луга. Господи, да как я мог все это променять на суету и квартиру в городе?». 

   Я ехал и мечтал, мысленно преодолевая время. Быстрее, быстрее вперед!!!
   «Вот они, уже должны быть, узнаваемые места. Поля, косогоры родные мои…».
   Но, я ничего не узнавал.
   «Сейчас должна быть она, моя деревня. Еще немного по этой узкой, еле различимой, грунтовой дороге. Вот уже и он, указатель. Покосился, поржавел. Название на этой ржавой табличке прочесть невозможно».
   Все. Дальше дороги нет.
   «Так, где же она, моя деревня? Нет ее. Где же моя река? Неужели это заросшие болотце все, что от нее осталось?».
   Я стоял, оглушенный действительностью и не принимал ее.
   «Нет, так не может быть! Не должно быть! Но есть. Делать мне здесь нечего. Домой в город. В уютную квартиру. В привычный круг друзей и забот. Домой!».
   И сердце пронзила боль. В голове пульсирует глупая мысль:
   «А если, если и там, когда ты приедешь, будет такая же пустошь?
   Нет, это глупость. Этого не может быть.
   Но ведь и деревня должна была жить. А нет ее, нет».
   Преодолевая липкий страх, плюхнулся на сиденье легковушки.
 
   Я еду в своем авто. Я еду домой. Темная лента дороги стелиться под колесами. Обратный путь не пробуждает воспоминаний. Мелькают деревья и кусты.
   «Стоило ли ехать сюда, разрушать стройный ряд воспоминаний, то немногое, что каким-то чудом сохранилось?».
   Не выдержав гнетущей тоски, остановился на обочине.
   «Зачем я приехал сюда? Что хотел найти? Зря, зря приехал».
   Зашел в лес, обнял невысокую березу.
   «Что-то шепчет она».
   - …Ох, зря, зря. Зря ты уехал отсюда. Ох, зря…. Не один шаг не остается без следа. И деревня б жила. Ох, зря….   


   P./S. Рисунок автора.