Стебли сказок

Когда она спала… а с ней бывал и такой фокус, она могла спать днем, с открытыми глазами, чем-то занимаясь, но совершенно не присутствуя при этом, потому что – во сне… когда она спала, к ней прилетали дивные птицы, садились на плечи и пели разные чудесные сказки. Часть сказок в воздухе чужой страны тут же вспыхивала разноцветными огоньками и навек пропадала, оставляя терпкий аромат. Но другие цвели, плодоносили и щедро сыпали семенами на веселые луга ее души.
И она совершенно не заботилась о том, что там опять понападало каких-то зерен, она могла и не знать о них, однако, когда оглядывалась в себя, видела, что снова поспел урожай. И тогда она в своей пахнущей травами избушке точила маленький серп, перекованный из серпа месяца, и шла срезать диковинные растения сказок.
Сказки каждый раз нарождались всё новые. Едва она привыкала к одному виду, его тут же сменял другой. «Видно, птицы опять где-то в новых местах побывали, - думала она. – Да и я опять изменилась… луга иными стали…» Набрав целую охапку волшебно пахнущих сказок, она несла их к дому, ничуть не заботясь о том, что какие-то стебли сыплются из ее рук. «Новые нарастут!» - беспечно думала она, и всегда оказывалась права. Рассыпав охапку только что срезанных сказок у дома, она ждала, пока их посушит солнышком. Выбирала те растения, что были не по ней, и бросала их за пределы своего мира. Смотрела, чтоб не залило собранный урожай дождем. И вот когда ломкими становились сказочные растения, приходило время разбирать, какие пойдут на чернила для летописей ее жизни, какие снова станут сказками на бумаге, а какие годятся на то, чтобы размять хорошенько в ступе да и развеять для попутного ли ветра, для ясного ли погожего дня.