Полоска летнего света

Я встретил эту девушку, гуляя по парку.
Как же это банально. Я встретил её, гуляя по парку.
Мне нравится гулять в этом парке. Нравятся рваные тени листьев на обшарпанных дорожках, заросшие тропинки. Нравится смотреть на небо сквозь кроны деревьев. Господи, да мне даже мошкара нравится!
Но насколько же не понравилась она... Нелепый наряд: какие-то разноцветные резинки в хаотичной причёске; футболка с эмблемой модной рок-группы и невероятным количеством значков; длинная чёрная юбка и, в довершение образа, кроссовки блевотно-яркого окраса. Какое убожество.
Так я и думал. Какое же убожество эта писклявая девушка, растягивающая гласные. И зачем она каждый пенёк по десять раз щёлкает на свою дешёвую зеркалку?
С каким же трудом я подавлял желание подойти к ней и глядя на её жутковатую улыбку, открывающую акульи зубы, сказать: «Выметайся из моего парка, чудовище!».
Конечно, оглядываясь назад, я прекрасно понимаю почему я поборол это желание. И почему я подошёл к ней и стал спрашивать для чего она фотографирует этот пейзаж с живописными какашками.
Сегодня понимаю, но не тогда. Тогда я был удивлён скоростью развития событий. Да и сами события мне казались абсурдом и идиотизмом. Вроде, вчера мы договорились, что я покажу ей самые красивые места этого парка. Тогда почему мы, впившись друг  в друга губами, собираем занозы на старой скамейке?
За каким лядом я прижимаю эту девушку к себе? Почему я радуюсь тому, что она смеётся в ответ на мои глупые шутки?
Почему я не хочу отпускать её домой? Зачем я лезу к ней под юбку, боже ты мой!?
Каким образом мои любимые места этого парка стали нашими?
Зачем мне эти глупые фотографии? Зачем мне истории о истеричке из её офиса?
Почему я не могу дождаться того дня, когда она переедет ко мне?..
Всё в тумане, вся жизнь с ног на голову. Зачем?
Пожалуй, мои вопросы не прекратились бы, если бы она не умерла. Я проглотил безразлично-сонные слова врача, и они, где-то глубоко внутри, отозвались гулким эхом.
Внезапность и неотвратимость произошедшего словно окатили меня холодной водой.
И я сразу же очутился в своём любимом парке. Провалился в тот самый день, когда я встретил эту девушку.
В траве стрекочет кузнечик. Где-то над головой бьётся ветер, попав в паутину из листьев и веток. На моё лицо падает полоска тёплого летнего света.
А эта девушка тянет слоги, рассказывая какую-то чушь своей подружке. И этот голос, эта ерунда... Они притягивают меня, как чёрная дыра. И нет ни шанса вырваться. Сколько бы раз не повторился тот день, водоворот прошедших событий затянет меня в себя под мерное пощёлкивание её фотоаппарата. Прошедших...
Оглядываясь назад, я всё больше и больше понимаю... как же я люблю эту дуру! Как же я благодарен ей за каждое мгновение, пролетевшее с тех пор!
Но передо мной стоит врач. Я смотрю в его красные усталые глаза и чешу затылок. Умерла...
Жаль, что я не смогу ещё раз сказать этой девушке насколько я ей благодарен. Можно даже всплакнуть по этому поводу.
Но, для начала, нужно обзвонить детей и внуков...