Исписался я, друзья, исписался.
Затянуло в лабиринт дней минувших.
Смысл жизни за спиною остался,
Словно рыба, что швырнули на сушу.
Пусть глагол мой был довольно горячим,
Но стихи исчезли в облаке пыли.
И теперь уже никто не заплачет.
Год прошёл - и о поэте забыли.
Нет нужды напоминать о заслугах...
Это глупо, хоть и верую свято
В то, что больше никого не волнует
То, что радовало сердце когда-то.
Где перо, что обжигало мне руки?
А! Пропито, или где потерялось...
Я наверно, скоро сдохну от скуки!
Эх... В бутылке, может, что-то осталось?
Стал ненужен - и попадали маски.
Я закончил, мавром сделано дело.
И могу уже уйти без опаски.
Что хотел - сказал. Бумага стерпела.
Исход поэта
© Copyright: Макс Рихтер, 2012
Свидетельство о публикации №212040300073
Свидетельство о публикации №212040300073
Рецензии