Вольфгангу Борхерту
Передо мной плыла стена.
Я выпрямился, как стрела,
Забыв, что было - напрочь.
И тело не упало навзничь,
Оно сложилось, как цветок,
Привыкший умирать с закатом.
И под клавирный топот ног
Его поволокли куда-то.
И через год под свистопляску,
Как простынь разрывая краску,
В стене пророс мой сорный цвет,-
Солдатик, гипсовый корнет, -
Мой чахлый бледный одуванчик,
Улыбкой робкой новизны.
Его сорвет какой-то мальчик,
Быть может, это будешь ты.
Превращение
© Copyright: Домильона Далеко, 2012
Свидетельство о публикации №212040401097
Свидетельство о публикации №212040401097
Рецензии
