сумерки

Какое-то молоко.

Облачка, как взбитые миксером, пышатся в поднебесной сутолке.

Солнышко уже завернуло туда в гущу мелких зубцов горизонта, но ещё силится согреть охлаждённую плоть пространства.

Сами деревья чёрные, стоят непреодолимой стеной, закрывая вершинами обзор.

Прохожие редеют, словно пропололи морковку и они редкими кучками передвигаются по сумраку.

А тут ещё дождь со снегом и не понятно то ли капли замёрзли превращаясь в полупрозрачные льдинки, то ли снег падуче стаял и  теперь орошает лицо капелью.

По козырьку стучит барабан словосочетаний, они незатейливы и просты, будто кончилась фантазия невидимого барабанщика и он требует только одного — не усни под бой капель, услышь до конца тираду.

И в самой комнате потемнело лишь прожектор монитора порет сумеречную ткань ленивым свечением.

Да и свечи ламп не помогут, из-за перепада напряжения сгорят как отёкшие огарки и снова темень.

Лишь фонари как идолы дальних дорог освещают путь неясным облаком стеклянного отсвета.