Исповедь Творца

Я продал душу дьяволу. Почему? Наверное, мне надоело быть человеком.

 Сейчас я сижу в парке, на деревянной лавочке. Надо мной висят ветки рябины, пестрящие красными ягодками, но соскучившиеся по зелёным листьям, частично защищая меня от больших снежинок, хлопьями падающих с неба. Мои ботинки уже изрядно присыпаны снегом, на чёрном плаще его тоже немало нападало. Да, я ведь одет во всё чёрное — смотрится элегантно — чёрные брюки, чёрный плащ, чёрная шляпа-цилиндр, чёрные перчатки, а в руке — чёрная трость. И плевать, что так одевались века три назад, я не стараюсь быть как все. Нет, не подумайте, особым желанием выделиться я тоже не обременён. Просто так нравится моей... чуть не сказал душе. Так нравится моему рассудку.

 Все скамейки пусты, даже качели одиноко покачиваются, скрипя железными цепями. Ещё бы, зима — какой дурак будет морозить пятую точку в парке. Люди лишь ходят из стороны в сторону — с работы домой, из дома на работу... А я сижу. Мне ведь морозить нечего, я итак холоден. Когда-то мне надоело быть человеком. Поэтому я продал душу дьяволу.

 Помню, сначала я жутко скучал. Признаюсь честно тебе, пустота — о, самый внимательный собеседник! - когда-то я был творцом. Я не буду называть своего имени, оно не имеет значения. Если так необходимо — зови меня Творцом. Да, как известно — творцы себя съедают сами. Изживают. Помнится, когда я только начал писать, у меня появился азарт. Не обязательно быть гением, чтобы хорошо писать, достаточно хотя бы хорошего отношения к своим творениям. Внимания, времени... Я днями и ночами сидел за письменным столом в своей тесной каморке. Никто кроме кота со мной не жил, а сам я не из тех, кто слишком любит работать... да, грешен в своей лени. Поэтому у меня почти ничего не было. Никаких предметов роскоши. Лишь печатный станок. Так вот, когда у меня появился писательский азарт, я начал очень много времени уделять литературе. Я писал различные повести и рассказы о героях, по характеру сходных со мной. Меня интересовала человеческая натура, психология. Я искал смыслы жизни, я пытался понять что же такое на самом деле счастье. Я спрашивал у многих знакомых, но никто из них даже понятия не имел о подлинном счастье... Ещё бы, они ведь люди. Просто люди. Я несколько раз сам пытался определить для себя значение этих понятий, и, бывало, у меня получалось... на время. Спустя месяц я снова был не доволен своей трактовкой, я находил в ней ошибки и неточности... в конце концов я пришёл к выводу что никакого счастья не существует. По крайней мере у меня. Так пришла скука. Вместе с отчаянием, вместе утратой веры, которой, если обратиться к памяти, по большому счёту никогда и не было. Да, действительность приходит после её осознания. Герои кончились, как и их печальные истории, среди которых я не нашёл ни одну, которая бы удовлетворила или хотя бы успокоила меня. Да, скука пришла вместе с отчаянием.

 Ночи были всё такими же бессонными, но теперь я не писал, а лежал на жёсткой кровати и глядел в потолок. Я размышлял. Я всю жизнь только и делаю, что размышляю... может быть поэтому я продал душу дьяволу.

 Такое бывает, когда мысли есть, а воплотить их в жизнь не можешь. Это называется «исписался». Вот вроде бы, сейчас сядешь и начнёшь писать уже подготовленную историю, но как только садишься, мысли расходятся в стороны, будто гонимые ветром облака освобождают бледно-синее небо.

 И тебе становится противна вся твоя жизнь. Противно писать. Это кажется глупым: зачем, для кого (вся равно твой единственный читатель — ты сам, а слушатель — кот). Противно есть и спать. Это тоже кажется глупым: еда и сон уходят в пустую, каждый день приходится есть и спать снова и снова, не совершая при этом ничего полезного и не обогащаясь каким-то образом. Бессмысленное занятие — жить. Бессмысленно, когда жизнь тлеет, словно потухшая свеча, затёкшая горячим воском. Она становится бесформенной и некрасивой, а когда остудится — останется такой навсегда. И ведь нет спичек, чтобы снова разжечь эту свечу, чтобы она ещё хоть как-то тебе послужила. А если спички закончились у тебя самого, кто ещё согласится поджечь твою свечу? Ведь просить спичку теперь, благодаря уличным грабителям и гопникам — некультурно и неприемлемо для общества. Тебе не то чтобы свечку не подожгут, а развернутся спиною и удалятся быстрыми шагами.

 Вот и пришло отвращение. К самому себе. Почему? Потому что ещё не провёл электричество, если вы понимаете, о чём я. Электричество — это ведь замена спичек, благо, которое постоянно обеспечит тебя светом. Не успел, не захотел, не смог... Причин много, и сейчас уже не одна из них не имеет значения, так же как и не может послужить оправданием.
 Я сижу зимой на застывшей лавке, но мне не холодно. Это потому что у меня нет души. Я продал её дьяволу. По-моему, мне надоело быть человеком.

 Ведь люди подвержены... эмоциям. Я не люблю эмоции. Возможно поэтому я не люблю людей. И как следствие, мне надоело быть человеком. Постоянно пребывать в состояние скуки и отчаяния, нечего не хотя, жалеть о том, что ничего не желаешь. Печалиться о том, чего мог бы добиться, не тратя время у печатного станка и не изживая себя, не исписывая. Я ведь утратил смысл жизни только потому что осознал, что его быть не может. Только потому что я об этом задумался. Ведь эти вон, которые сейчас мимо меня ходят и не оглядываются — они не думают о смысле жизни, они счастливы... наверное. Верно говорили — счастлив тот человек, кто не задумывается о том, что такое счастье. Я задумался, и когда понял — продал душу дьяволу.

 Не осуждай меня, пустота. Когда ты находишь ненавистные черты даже в том, что тебе нравится до безумия, ты начинаешь сходить с ума. Тебе жутко не хватает идеала. И ты осознаёшь, что сам им никогда быть не сможешь.

 Признаться, не особо полегчало. Отчаяние и прочие чувства ушли — осталась лишь пустота. Я даже не нуждаюсь больше в еде и во сне. Но, к сожалению, осталась скука. Бесконечная и не убиваемая скука. Дьявол сказал, что ему не под силу избавиться от неё. Вы же помнете Гёте, правда?


-Мне скучно, бес.

 -Что делать, Фауст?
 Таков вам положен предел,
 Его ж никто не преступает.
 Вся тварь разумная скучает:
 Иной от лени, тот от дел;
 Кто верит, кто утратил веру;
 Тот насладиться не успел,
 Тот насладился через меру,
 И всяк зевает да живет —
 И всех вас гроб, зевая, ждет.
 Зевай и ты.

 - Сухая шутка!
 Найди мне способ как-нибудь
 Рассеяться.

 -Доволен будь
 Ты доказательством рассудка.
 В своем альбоме запиши:
 Fastidium est quies — скука
 Отдохновение души.
 Я психолог... о, вот наука!..
 Скажи, когда ты не скучал?
 Подумай, поищи. Тогда ли,
 Как над Виргилием дремал,
 А розги ум твой возбуждали?
 Тогда ль, как розами венчал
 Ты благосклонных дев веселья
 И в буйстве шумном посвящал
 Им пыл вечернего похмелья?
 Тогда ль, как погрузился ты
 В великодушные мечты,
 В пучину темную науки?
 Но, помнится, тогда со скуки,
 Как арлекина, из огня
 Ты вызвал наконец меня.
 Я мелким бесом извивался,
 Развеселить тебя старался,
 Возил и к ведьмам и к духам,
 И что же? всё по пустякам.
 Желал ты славы — и добился,
 Хотел влюбиться — и влюбился.
 Ты с жизни взял возможну дань,
 А был ли счастлив?



 Хороший отрывок. Не люблю поэзию, как и литературу в общем, но этот отрывок «Фауста», переведённый Пушкиным, я запомнил наизусть.

 Теперь я только и делаю, что в одиночестве гуляю по заснеженному парку и страдаю от скуки... уже третий век.

Дьявол, я уверен, что ты каждый день, все эти три века слушаешь меня наравне с пустотой. Так вот, я хочу спросить — как там поживает моя душа? Как скоро ты меня к ней заберёшь?..