Из тех, что чувствуют кожей

Предательство, которое в крови, сжимает пальцы, превращая ладони в кулак. А по венам кровь, болью разбавленная.  Душа живет отдельно  под форточкой, приобретая размытые очертания, прячется под странной постелью из фальши и пустого ожидания. Мысли, брошенные в никуда, совсем заблудились, скитаются в поисках крова. И только дождь, постоянный, не прекращающийся. Сильный дождь, что уже опротивел.

Но странно и свободно живу, наблюдая за тем, как умирает ложь, как ей больно, как она боится своего апогея.

Похоже, я из тех людей, что чувствуют кожей. Таких лучше не трогать обычным и черствым. На коже следы от чужих отпечатков и ломкого взгляда, острых слов, что режут, как лезвие бритвы. С виду спокойна, как застывшая глина, такого же цвета. Да только, когда обижают, губы поджаты и паузы длинные в словах.

Слишком уязвима, слишком чувствительна. Не надо меня приручать, а если случилось, то будь осторожен, ведь я не такая… Все чувствую кожей… И сердце наружу, сжимается в страхе, что снова обидят, что снова обманут…