Странная она

        Странная она- эта жизнь. Пустишь всё на самотёк, а потом не знаешь, как так всё получилось. Оглядываешься назад и не замечаешь, в чём ошибка, а потом понимаешь, что виноват ни кто иной, как ты сам.

        Грустишь, скучаешь по одиночеству, погружаешься в воспоминания, и слёзы наворачиваются сами собой. Ты просто не знаешь, как быть, ты связан по рукам и ногам, ты не в силах, что- либо сделать. Ведь там в прошлом ты всё пустил на самотёк, отдался судьбе ни чего не оставив себе. Ты беспомощен, теперь ты ни кто, разве, что пылинка в воздухе, а кому нужна пыль?

        Самое ужасное наверно то, что мы не в силах возвращать моменты прошлого, счастья, боли, равнодушия, лишь в воспоминаниях рисуя картины, в реальности увы нам это не позволено. В реальности мы вынуждены идти вперёд спотыкаясь, разбивая коленки в кровь, царапая пальцы, стерпивая удары. Почему так, почему не иначе и  почему идя вперёд мы начинаем ценить прошлое, которое может быть вовсе не было светлым?