разговор

Т. М : впрочем мне то плевать



***
Т. М : не хочешь вступить в мою группу?
А. С : я не фанат пустоты
Т. М : По твоему то, что я пишу - пустота?
А. С. : по моему да.
Т. М : а пояснить можешь?
А. С : тебе правда нужны мои слова?
Т. М : да
А. С : хорошо
А. С : тут два варианта. Вариант первый - ты исписался как поэт, знаешь так бывает, пишет человек сильные , цепляющие вещи, но только по началу. Инволюция, друг мой.
А. С : и второй вариант - я просто узнала тебя настоящего. Поэтому читая тебя становится одновременно обидно и смешно. Забавно слышать о истинной любви от человека, который никогда никого не любил, о вере от неверующего, о правде от лжеца.
Т. М : хм...зато у меня есть все, абсолютно все. Меня многие знают, у меня миллион друзей. Я добился этого сам.
Т. М : А что есть у тебя?
Т. М : Ровным счетом ничего...
А. С : я расскажу тебе, чтож.
А. С : У меня всего ничего. С твоим не сравнить. У меня всего один человек, которого я люблю  больше себя. Всего пара близких друзей, которые понимают меня с полуслова. Всего одна раздолбанная скрипка, неизменно поющая эти семь нот. Эти долбанные семь нот, которые бьются об мое сердце своим " жизнь..жизнь...жизнь..." и всего две руки. Одна чтобы поднимать тех, кто упал, а другая чтобы исцелять их разбитые коленки. Вот и все. Больше ничего нет. Но черт возьми. Мне больше нечего и пожелать.