Вербы

Прошёл Водопол, разломала речка ледяные вериги, весело заискрилась на солнышке. Всё унесла бы вешняя вода, кабы не новый мороз.

Не отступает стужа, и зябнут вербы над рекой. Пушистые почки вместо солнечной пыльцы кутаются в снег; дрожат на ветру красные веточки.
А небо розовое и мягкое, как старый флисовый плед. И ни единой звезды.

Хожу по берегу, собираю черепки разбитой чаши. Одни поднимаю с восторгом радости, о другие больно раню босые ноги.

А рядом плачут вербы. Кто-то уже оборвал молодые побеги, натряс на мёрзлую землю серебристых пушистиков; теперь лежат они одиноко под вербою, и зябко становится на душе.

Кровь из раны топит лёд, греет промёрзшую землю. Чьё-то семя она согреет. Даже самую чёрную осень однажды сменяет весна.
Возвратятся ли ушедшие, то вилами по воде писано. А вилы – девы вещие, они ведают.
Утром придут к реке, соберут оборванные почки, согреют дыханием замёрзшие побеги.
И судьба переменится.

«Не жалей, - шепчет Верба. – Поплачу и успокоюсь. И зазеленею».
«Не грусти, - шепчет Река. – Всё возвращается!»
«Не зови, - усмехается Ветер, - тех, кто ушёл, не зови! Свои воротятся, остальных не жаль».

Я улыбаюсь, когда вспоминаю о тебе. Тает снег. Расцветают пушистые вербные почки на солнце золотистой пыльцой…