Меня никто не любил до беспамятства

Меня никто не любил до беспамятства,
Да и не знаю любил ли вообще..
Я в сердцах остаюсь безымянною,
Темной галочкой на листке..
Не любили ,держали руку просто,
Подпуская на расстояние,
Наслаждались шепотом, милым голосом,
Оды мне не писали..
Были осенью ,просто сезоном,
А потом я не помнила лиц,
А меня хоть кто-то запомнил?
Я смогла стать кому-то мисс?
Нет.
Черты мои , волосы,мои губы , колени,
Это что-то отдельное,не для стихов,
Меня по-просту не любили,не лелеяли,
Внутри каменным  была городом,а сейчас остов..
Меня не любили до дрожи ,озноба простудного,
Не делили свое время с моими часами,
Я была ,как заколка,красивой ,модной,
Меня не любили,а ставили баллы.
До беспамятства не болели мной,
Не срывались за спину мою ,во след,
Не сумела кому-то стать той,
Без которых рушится мир,гаснет свет.
Нет...
Но десятки  лет спустя,в промозглую осень,
Костер ,разведя тетрадкою со стихами,разрушив миф
Одинокий  человек,знакомый до боли,
фразу бросит,
О том, как меня любил..