Крылья от Левис

Летишь… Летишь ли… Летишь ли..? Вряд ли… Ведь не летаем. Почему… Почему мы не летаем… Нету крыльев..? А может просто это лишнее... Ведь есть кому летать…за нас. Ветер свободен…А ты…Ты? Свободен ли… Ведь ты не ветер, и даже не птица. 
Знать бы, где она, где ее искать, свободу. Может в деньгах - в этих бумажках, ничего не стоящих, ничего не чувствующих… Может в небе… а где именно? Так высоко, как ты не поднимешься, возможно. Только не поднимешься ведь. Может в твоих вещах… А разве это ты? Они не ты… не ты сам.. И твоя машина… И твои индийские ковры на чертовом паркетном  полу - это не ты сам… Твой телевизор на всю стену…он весит не  пятнадцать кило, а твой месячный оклад. Это твоя свобода…? Это даже не ты… Как и та бирка, что весит на воротнике от рубашки, в нескольких дюймах от шеи, с надписью Левис. 
Может ты там, где она, или он. Кого любишь, или кто с тобой в постели… Велика ли разница - любишь или спишь. Твои ярлыки звенят как японские колокольчики! Так сними же их… только не снимешь, ведь так проще - называть любовью то что хочешь, а опытом - то что знаешь. А сняв ценник, что останется? Даже не сможешь сказать, ведь проще назвать то, чего не осознаешь, одним словом, которое прикроет занавеской недопонимание. Зато другим станет яснее, ведь так проще, верно? В чем ты тогда… В количестве партнеров на ночь, или в количестве раз, когда ты говорил добрый день, при этом думая : «а не пошла бы ты к чертям, сука...» …? Сейчас никто уже никому не принадлежит, а сердца не отдают, лишь в аренду одалживают.
Проще убежать в свою страну, или на свой островок, где никого нет, как амеба во время анабиоза длиною в сто лет. В коньяке, разливающемся на заводе, пополам с водой - может там ты свободен…?
Мысленно паря над землей, на островке, сидя на углу его, свесив ноги, и наблюдая за муравьиными баталиями, длиною в жизнь, и ценою в ничто. В муравьиной колонии, где лето и панацея в том, что ты сам захочешь. А тут, высоко  в небе твоего мира  ловишь рукам желтое листья, обсыпающеесь с дерева за спиною, кружащеесь в вечном танце золота, под удары теплых пальцев о струны.
Разве кого-то сможешь изменить..? Ведь не сможешь, как и ее, и его, и весь муравейник. Она не станет ближе, если подойдешь в упор, а он не станет священником, ведь черный ему не идет. 
Это твой мир, где ты один. Это твои крылья с биркой… Твой парящий в небе мир... -  а то другой мир, не твой и не мой…на временное пользование.  На твоем месте я звал бы в свой, или сидел бы дальше один, свесив ноги с утеса, в тысячах метров над серыми головами и семенящими толпами. Там снизу  ты голый… Там ты никто в своих оковах весом в тонны лет и силой в упрямство и гордость.
Подняв в ванной душ над головой, словив губами капли, улыбнешься… И не стесняясь посмотришь на ту брюнетку в углу вагона, не отводя глаза, пока она не отведет сама, заулыбавшись. Заплакав, когда заболит, не опасаясь, что не поймут, а будучи гордым, что ты человек… – это твоя свобода… Твои крылья с биркой Левис.