Белый кит и Дьявольская Трель Тартини

Есть ближние, которых чрезвычайно трудно любить.
Вовсе не потому, что характер скверный или душевные качества  хилые. К примеру, идёте вы по улице - легки, веселы, беззаботны. Цветут каштаны, припекает солнце, и в душе у вас поёт и ликует ангельский хор.

Внезапно вас сбивает с ног то ли пьяный, то ли буйно помешанный мужчина. Сумочка падает с плеча,  брызжет помадой, ключами, антиперспирантом и прочей важной  мелочью. Вы торопливо собираете с асфальта "исподнее", а этот тип даже не обернулся! Как тут, скажите, не отвесить вслед пару ласковых эпитетов?

 В роковые столкновения на улицах вы не верите. Посему, гордо вскинув подбородок(кто-то что-то заметил?) продолжаете дальше свой путь. Но как знать, как знать...

Да что ж такое! Сперва этот псих, теперь чулок... А день так прекрасно начинался! Она завернула в бистро, купила для виду чашку кофе и скользнула в уборную. Стянула с себя безнадёжно испорченную деталь туалета, выбросила в мусорное ведро. Голая кожа молочного цвета вмиг покрылась мурашками.  Она подумала, что без чулок её ноги  больше похожи на лапки замороженной курицы. Нет, так не пойдёт. Надо вернуться домой, переодеться.
Она присела за столик и стала потягивать ещё не остывший кофе. Пахнуло свежей выпечкой, ароматом любимым ею с детства. Захотелось съесть что-нибудь сдобное, пушистое и ужасно вредное для фигуры. Она ограничилась хрустящим круассаном с шоколадной начинкой. Млея от удовольствия, облизнула шоколадную каплю с губы и тут... В глаза ей бросился где-то недавно увиденный свитер. Синий в белую шашечку. Конечно! Этот самый свитер  сбил её на улице и не счёл нужным извиниться.

Свитер сидел к ней спиной, у окна. Склонённый в три погибели, и будто бы даже горбун, как ей показалось. Чёрт с ним. Пусть сидит себе. Нет ей никакого дела до синего в белую шашечку свитера. Что это он там рассматривает? Наверное со зрением плохо. С  координацией движений точно не порядок. И воспитание подкачало.

Она подошла к стойке бара, расплатилась и направилась к выходу. Пройди она мимо, не взгляни в  окно бистро и пасьянс бы сложился по- другому. Любопытство подвело...
Из-под  высокого дельфиньего лба  выстрелил загнанный  взгляд . Словно из тюремной камеры...

Нет, он был не в её вкусе.  Слишком большой лоб, слишком далеко друг от друга посажены глаза. Небольшой нос, жёсткая линия губ без намёка на чувственность.Внешность  мужчины можно было назвать...нетривиальной, да, но никак не привлекательной. Разве что, вас до слёз умиляет вид морских млекопитающих.

И всё таки, это лицо, с пристальной мольбой, нацеленной прямо на неё, влекло. Так малое дитя глядит в  бесконечный, пугающе  мрачный рукав колодца - страх пополам с интригой.
Она стояла по ту сторону стекла и осознавала всю  неотвратимость дальнейшего.
Видимо, она уже довольно долго находилась в обморочном оцепенении , потому что он вдруг кивнул ей, как давней знакомой. Махом что-то там выпил, оставил на столе деньги и вышел. И стало решительно не важно  кто он, сколько ему лет и куда  исчезнет потом. Важно лишь здесь и сейчас. Оврагами фразы (я в вашем городе проездом, не подскажите как...), (  здесь недалеко, пять минут ходьбы). Сказочно долгая дорога до её дома; беспризорные руки; быстрые, словно ожоги поцелуи;  возня с одеждой в сумерках её прихожей...

Совершенно не хотелось шевелиться.  Если она сделает хоть малейшее движение, пазл её внезапного счастья рассыплется тысячей мелких фрагментов.

 -- Мы преступники, да? - Всхлипнула она.

-- Прелюбодеи, - немилосердно подтвердил он.

Что же теперь будет, что будет...
Он удивился, когда узнал что она не русская: 

-- А ты говоришь без акцента.

-- У нас в доме всегда говорили по-русски. Бабушкина заслуга, честно говоря.
Её имя он перебирал на все лады, будто настраивал звучание музыкального инструмента.

Йолита, Лита, Ита...

-- Ёлка. Ты похожа на  новогоднюю ёлку немножко.
Каскадом стриженные пшеничные волосы вполне сошли бы за ветви ели. И вся она, точно тонкая блестящая игла... Лет ей всего ничего, двадцать три с хвостиком, и замужем  каких-нибудь полтора года. За скрипачом из Вильнюса, которого он, не разбираясь, возненавидел. Йолита играет на фортепиано. В Москве они на гастролях и скоро возвращаться домой.

"Домой" саднящим эхом отозвалось в ней.

 

Глеб (как будто его могли назвать по-другому!) женат. Второй раз. И в этом городе он оказался, потому что дочка. Потому что, так случается у людей, когда хотят доказать свою "самость" в ход идут любые средства. По профессии он  биолог. Занимается изучением проблемы выживания  белых китов.

 -- Ты  врезался в меня на улице, - зарываясь лицом в его шею сказала она.

-- Я тебя запомнил. Ты просто не видела.

-- Куда  ты так спешил?

Это долгая тошная история взаимоотношений со второй женой. Глеб  давно порвал бы с ней, если б не дочь. Жена решила "показать характер" и увезла дочку, без предупреждений, в столицу, к бабушке. Мчался он за такси, в котором  семилетняя Катя  прилипла к окну двумя ладошками, что-то говорила ему немыми губами, и уносилась  прочь.

 -- Ёлка, - он приподнялся на локте, прижался к её макушке губами, -  мне  нужно идти.

Когда-нибудь сон кончается, и вам приходится очнуться, хотите вы того или нет. Реальность возвращается лаконичным порезом слов. Или выражением глаз. Или настырным телефонным звонком ( ты чего трубку не берёшь?!). Конечно, как же иначе. А на что она рассчитывала? Что вот он явился и останется с ней навсегда? Какая неосмотрительность, боже! какая наивность!

Они расставались через час, когда Йолита получила недоумевающее сообщение от мужа. Глеб повторял, что они обязательно встретятся, что он её найдёт, только нужно созвониться. Коротко целовал застывшие губы и беспомощно прижатые к его груди ладони.

-- Ну всё.  Всё. Пока, - страшась накатившего чувства сказал он, и шагнул в ту прежнюю, осточертевшую жизнь.

Глеб не позвонил ни на следующий день, никогда вообще. Йолита вернулась в Литву. Никто никому ничего не должен, твердила она себе. Все всем - никто.

***

-- Saule*, ты только послушай! Тартини. Для тебя.

Йолита оцепенело вслушивалась в голос диктора, говорившего с экрана телевизора жёстко поставленным голосом.

Трагедия на Белом Море... группа исследователей, занимающихся изучением белых китов...шторм... По предварительным данным, двое учёных погибли... один считается без вести пропавшим... его тело пока не обнаружено...


-- Гениально, правда?

И тогда она заплакала. Беззвучно. Умирая. Захлёбываясь прекрасной

мелодией Дьявольской Трели.