Бёрды, лыжи, утОк…
Это всё что осталось во мне,
Закуток, где работал станок,
КрОсны, шпульки, челнок…
Мама с яростью била утОк,
После трудного дня засыпая,
Ну, ещё, продержаться чуток…
Довести бы холстину до нужного края.
Помню я, как ревели мы оба,
В жаркой бане, в рубаху влезая,
А в рубахе костицы полно,
Тело драла она, как собака шальная.
Но сносилась холстина, пропала костица,
Мать моя уж на вечном покое,
Лён российский в почёте, в столице,
Атлантида – деревня: в Полое.
Бёрды, лыжи, утОк...
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2012
Свидетельство о публикации №212041100746
Свидетельство о публикации №212041100746
Рецензии