Божий рок

Какая глупость – роль поэта.
Меня от этого мутит.
И те цепляются за это,
Кому поэзия претит.

И рассуждают, словоблудят:
Тот не хорош, а этот мил…
Да помолчите, не убудет.
Поэт бы вас за всё простил.

Да нет тут статуса о рангах.
И всяк хорош, когда не глуп.
От Чёрной речки и до Ганга
Поэтика – духовный труд.

Она кровоточит, как рана.
Она поёт, как ручеёк.
В ней нет корысти и обмана.
Она – от Бога данный рок.

А графоманы, словоблуды?
Так эта плесень тоже есть.
Напрасно пыжатся иуды
В пророки светлые пролезть.


Рецензии