Слово

Она любила летать: собирала волю в уголках губ и швыряла вперед со всей силой. Воля пробивала небо пулей, неся за собой лёгкое тело. Ей оставалось лишь шевелить руками, ногами, головой, задавая направление движения. «Полёт», - думала Она, пробуя слово на вкус, катала его кончиком языка по нёбу, подталкивая к губам. – «Сладенько».  Сегодня ночью летала над морем – глубинно синим, тайно серым. «Море», - позвала Она. Слово оказалось круглым с тоненьким соленым хвостиком. Большое и мягкое, оно еле помещалось в рот. Она выплюнула его вниз, прямо в неспокойные волны: «Тьху!». Так море и Слово о море встретились.

- Зачем шалишь? – строго одёрнул её Сокол, но затем, оценив взглядом, мягче добавил. – Рано ещё.

Она хотела спросить его, что может случиться и почему рано, но Сокол сразу улетел, не догнать.

- Соколы всегда клюв  задирают, но ничего толком не знают, - прошептал Ветер, перебирая ей волосы.

- А кто знает? - спросила Она, но и он уже ускользнул сквозь пальцы.

- Я знаю, - вдруг откликнулось Море. – Ты уронила в меня слово, и я проснулось, а до этого и знать не знало, что сплю. Теперь я есть.

- Как это, когда ты есть? – Удивилась Она. Море промолчало, небось, наслаждалось бытиём.

Потом Она летела и думала слово сон, но не произносила его, ведь мало ли, что случится, если сон станет реальностью. Очень волновалась: "Хорошо бы и мне проснуться, но где же моё слово?"

И лишь дома, когда Он обнял её, поняла:

- Любовь.