Весна

Собственно, никогда не знал, как начинается конец. Видимо, подошло время узнать. Слишком резко и неожиданно. Как кончается кофе дома, например. Слишком жёсткие подушки/книги/нервы. Ломаются. А я бы писал о любви и дальше. Но ни ты, ни он не понимаете. А вообще, он-не ты. Все люди-не ты. А кровь со стены сама по себе не смоется. Слишком много костей о неё было сломано. Слишком много переживаний и ошмётков нервов. Мне, в общем-то, нечего сказать. Я, кажется, исписался. Растратился. Закончился. Вылетел через лобовое. Шагаю по улице и смотрю под ноги. Не по сторонам. Опасаюсь споткнуться. Вы же, ****ь, такие. В любой момент. Ни за что. И я такой. Перестал фотографировать. Просто закончился. Ничего не выходит. Боюсь споткнуться. Иногда хочется сесть на любой холодный парапет. Напиться. Написать стихотворение. Исчезнуть. И расплакаться. Но нельзя же. На лестницу, покурить. Выпить кофе и жить заново. Каждое утро. Каждое новое утро. Я закончился. Я всего лишь стал старше. Снова поверил. Снова разочаровался. Плюс один. На улице весна, птички поют, всё тает. А я сижу, держу футболку у рта. Задыхаюсь и умираю.