Гитарист

          

                "Мне снятся часто руки гитариста.
                Они летят, как птицы, очень быстро
                Над струнами, как в небесах, кружа,
                От счастья вздрагивая и дрожа,
                Как будто просто в воздухе витая..."
                (автор-?)


              Каждый  вечер  он  выходил  на  небольшую  улочку,  перекрытую  для  машин  и  ставшей  модной  для  ежедневного  променада  городской  публики,  а  также  для  прогулок  приезжих  туристов.  На  этой  улочке  очень  прочно  и  уютно  обосновались  художники,  подрабатывая  здесь  быстрым  рисованием  портретов  для  всех  желающих.
            Гитарист  был  молод  и  хорош  собой, -  чёрный  костюм,  белая  рубашка  с  романтическим  отворотом  и  французским  галстуком,  а  также  тёмные  длинные  волосы,  оттеняющие  бледность  лица  с  утончёнными  чертами, -  всё  это  придавало  ему  аристократический  вид.
            
            Он  всегда  приходил  в одно  и  тоже  время  и  его  постоянные  верные поклонники  уже  заранее  поджидали  своего  любимого  гитариста,  чтобы  послушать  его  удивительное  исполнение.  А  играл  он  необыкновенно  хорошо  и  не  только  классические  вещи,  но  и  замечательно  импровизировал  на  любые  темы.   Гитара  в  его  руках  и  пела,  и  звенела,  и  заходилась  трелью  и  отбивала  чечётку,  и  говорила  почти  человеческим  языком,  -  она  была  живым  существом  в  волшебных  руках  настоящего  прирождённого  музыканта.

            Как  только  он  появлялся,  рядом  сразу  же  собиралась  толпа  и  с  замиранием  и  восхищением  слушали  игру  гитариста. 
            И  как же  он  игра ! -  это  были  и  испанские  мелодии,  и  русско-цыганские  романсы,  и  итальянские  любовные  песни,  и  обжигающе-страстные,  узнаваемые  импровизации  на  классические  оперные  и  опереточные  арии... Это  было  нечто  завораживающе  и  фантастически-прекрасное  исполнение.  И  время  летело  незаметно,  и  вечер  превращался  в  ночь...  Но  никто  не  уходил...

            Гитарист  играл,  прикрыв  глаза  и,  казалось,  не  обращал  никакого  внимания  на  окружающего  его  толпу.  Он  играл,  отрешённо  уйдя  в  себя  и  только  музыка  была  вокруг  него  и  в  нём  самом.  Это  был  замкнутый  мир,  -  он,  гитара  и  его  музыка...  И  город  и  люди  внимали  звукам...

            Город  темнел,  чернел  и  незаметно  вокруг  тихо  зажигались  фонари  и  окна  домов... Толпа  стояла  и  молча  слушала,  мысленно  уносясь  в  другой  мир,  навеянный  музыкой.  И  это  был  удивительный  миг... миг  фантастических  мелодий...миг  фантастических  ощущений...Летний  вечер,  притихший  город  и  музыка.

            И  вдруг  всё  оборвалось...

            В  один  из  летних  вечеров  гитарист,  как  всегда,  появился  на  своём  привычном  месте.  Но  не  успел  он  поставить  свой  складной  стульчик  и  достать  свою  певучую гитару,  как  к  нему  подошли  пришлые  смуглые  парни  из  ближайшей  кофейни  и  почему-то  потребовали  от  гитариста  платы  за  место  на  тихой  улочке.  Он  удивлённо  посмотрел  на  них  и  резко  отказался  платить  им,  - с  чего  это  он  должен  платить  каким-то  чужакам  за  место  на  общей  улице ?

            Не  успел  он  даже  снять  гитару  с  плеча,  как  острый  нож  вошёл  в его  молодое  сердце. 
            Гитарист  упал  на  землю  и  гитара  жалобно  зазвенела  струнами.
            Смуглые  чужаки  тут  же  исчезли,  словно  растворились  в  сумерках.
            Вскоре  появилась  милиция  и  растерянно-тупо  обступила  и  смотрела  на  распростёртое  на  асфальте  молодое  тело... И  никто-ничего  не  видел  и  не  хотел  увидеть...  И  милиция  ничего  не  видела  и  не  хотела  видеть  и  знать.
            Кого  покрывала  и  защищала  она ?
            Ночь  опустилась  на  город  и  город  словно  оглох  без  музыки  в  тягостной  чёрной  тишине.  Зачем  убили  гитариста ?  - кто  посмел  лишить  город  музыки ?    Зачем ???

            

                " Его убийца хладнокровно
                Навел удар... спасенья нет:
                Пустое сердце бьется ровно,
                В руке не дрогнул пистолет.
                И что за диво?... Издалека,
                Подобный сотням беглецов,
                На ловлю счастья и чинов
                Заброшен к нам по воле рока;
                Смеясь, он дерзко презирал
                Земли чужой язык и нравы;
                Не мог щадить он нашей славы;
                Не мог понять в сей миг кровавый,
                На что' он руку поднимал!..." (Лермонтов)

.....