Крылья бабочек

  "Утро вечера мудренее - трава соломы зеленее".
С восходом солнца у слов иногда появляется иной смысл, а у событий - другая значимость.
Ночь все меняет...


  Она смотрела в окно.
  Нет.
  Она стояла у окна и смотрела вникуда. Так бывает, когда смотришь невидящим взглядом, собирая себя по кусочкам. Или наоборот, ломая и круша на мелкие осколки. Молча, беззвучно. На пределе всего.

- Знаешь,  всякий раз, когда ты исчезаешь, или молчишь, или рычишь, или... Я напоминаю себе все, что когда-то мне говорилось и обрываю крылья бабочкам, которые порхают внутри. Это легко, бабочки такие доверчивые, а крылья такие хрупкие.  От чешуек с крыльев на пальцах остаются разноцветные следы... А бабочки становятся уродливыми шестиногими пауками и уползают прочь, больно царапая и пугаясь самих себя.  У меня никогда не хватает духу их добить.
И я придумываю много правильных фраз, чтобы рассказать об этом тебе...
Но проходит ночь...
А потом ты появляешься... И у них вновь вырастают крылья. И все повторяется. Крылья не становятся более прочными, бабочки не становятся менее доверчивыми... Их все так же легко сломать. Легко. Но больно.
Я боюсь, что когда-нибудь ты увидишь, насколько я преуменьшаю и тебя это ужаснет.
А может и нет.
Я не знаю.
Я никогда ничего не знаю про тебя.
И это- меня пугает. Могу улыбаться, стараться быть сильной, с очевидной легкостью рассуждать о чем угодно... Но мне страшно.
Я привыкаю жить с этим. С мыслью, что я не имею ни малейшего понятия, что происходит и куда мне идти. Сколько еще мне обрывать крылья бабочкам. И смогу ли я их когда-нибудь прибить.
Или отпустить.

  Она говорила тихо. Тоже - вникуда. Ее было некому слушать.

  - Знаешь... Это ужасно - не знать... ни в чем не быть уверенной... Только в том, что теперь останется со мной навсегда.