Красная пустота

  Холод… Зубы стучат, как трещотка, совсем не попадают друг на друга.. Тело словно не твоё. Где это ощущение уюта, тепла, расслабленности? Почему руки, ноги тебя не слушаются;  смотришь на кожу -  она, как у земноводных, покрыта пупышками. Ты хочешь другой рукой потереть, чтобы этого не было, словно смахнуть надоедливую муху, словно сон, дремоту, поглощающую тебя, но это уже не твоя рука. Она просто висит слева вдоль туловища. Ты усердно пытаешь поднять, но все твои усилия бесполезны. Ты смотришь на эти бугорки на правой руке и…нет! Этого не может быть! почему она становится синеватого цвета? Нет-нет-нет! Зажмуриваешь, что есть мочи глаза, открываешь, а она совсем синяя, с фиолетовым оттенком, бугорки прямо на твоих глазах превращаются в пузырьки. Ты видишь, как в них пульсирует нечто красное, пытаешься сосредоточиться, понять, что это может быть, но тщетно. Может это кровь? Но что она делает на поверхности тела, да ещё и в этих пузырях, которые всё растут и растут. Они уже размером с яблоко. Рука, как нечто инородное, совсем чужое. Просто смотришь на  неё, как наблюдатель, учёный за протеканием опыта, и тут бах!.. самый большой пузырь лопается и эта алая жидкость, всё ещё бурлящая, обжигающая попадает на тело, на лицо. Вынужден зажмурить.
  Что за ощущение?? Мысли заторможены, чувствуешь, как они бьются о защитную  плёнку, не пропускающую их в область, где они обретают живой вид и пройдя малую обработку, ты начинаешь их понимать. Находясь в этой оболочке, они живут, движутся, рвутся навстречу, но плёнка настолько прочная, что каждое столкновение отдается во всем теле, во всей голове, ты словно под рабочим куполом колокола, а мысль-бьющийся язычок. Бьётся вот только неравномерно, как захочется. Несмотря на непробиваемость, некоторые проходят, но попадая в механизм, тот самый, который их обрабатывает, тут то и начинается  противоположное состояние мысли. Ей словно вкалывают замораживающий, отупляющий препарат, она, будто из одной атмосферы попадает в другую, наполненную сильнодействующим морфием. Механизм словно сломан, он протяжно скрипит, этот скрежет, как смычком по струнам нервов, и так натянутых до предела. Всё напряжено, ещё минута и… снова мысли мешают понять, что потом.
    Ты чувствуешь, как по сосудам течет кровь . Они разбухают, растягиваются. Кровь течет  порциями, толчками, каждый их которых вновь отдается по всему телу. Тут раздается какой-то непонятный хлопок, чувствуешь, что внутри что-то лопнуло, твоё тело сгибается в надежде, в инстинкте самосохранения уменьшить боль, которая пронзает лезвиями изнутри во всех направлениях, словно солнце со множеством лучей-копий, окрашенных в бордово-красный цвет, по которым стекает капля за каплей твоя живительная жидкость, ещё теплая, липкая на ощупь, не успевшая ещё свернуться в клубочки, будто пытаясь скрыться - её здесь нет, как друзья, предающие тебя в тот момент, когда больше всего нужны, и затем избегают, мол это не я; так и она покидает тебя. Как оказалось, её больше привлекает это самое остриё, металлическое, острое, как слово врага, насмешника. Вслед  за лопанием внутри что-то обрывается -  тяжкий груз на не выдержавшей нитке. Ты уже не чувствуешь боли. Лишь солёные слёзы, дети морей, выползают из твоих глаз и медленно, словно уставшие путники, идут по горячей щеке. Ты почти не моргаешь, взгляд застыл на далеко сияющей белой точке во мраке. Темнота еле прикасается к тебе своими мягкими руками, она окутывает тебя своим теплом, напевая колыбельную, шепчет: «пора спать. я укрою, защищу тебя. Засыпай...»
     Но тут нечто холодное, тонкое, словно осколок, дотронулся до руки, до живота. Ты  не в силах взглянуть что это, да тебе уже и не важно. Ты лишь видишь блеск от этих металлических рук, отовсюду тянущихся к тебе… Тут белая  точка начала приближаться, увеличиваться. Ты словно плывёшь ей навстречу, подальше от этих рук. Она, как спасение, нужно лишь дотронуться. Ещё чуть-чуть, ещё ближе, она ослепляет, невозможно смотреть, испускает потоки тепла, тепла сжигающего сначала твои волосы, затем медленно твою кожу. Но всё равно остаётся спасением. Это уже не точка- шар, не белая- красная, пылающая, бордово-жёлтая  в центре. Ещё шаг и ты дотронешься, она поглотит тебя, примет в свои объятия и всё пройдет, уйдет прочь, не будет боли, не будет слёз, не будет чужого тела, этого внутреннего жестокого солнца- тирана, этой красной предательницы, усердно покидающей тебя. Ты придёшь к началу начал, первозданности. Всего лишь один шаг… всего один. Ну же! Ты сможешь! Шаг.. прикосновение…объятие…повсюду красно…взрыв…пустота…