Красная пустота
Что за ощущение?? Мысли заторможены, чувствуешь, как они бьются о защитную плёнку, не пропускающую их в область, где они обретают живой вид и пройдя малую обработку, ты начинаешь их понимать. Находясь в этой оболочке, они живут, движутся, рвутся навстречу, но плёнка настолько прочная, что каждое столкновение отдается во всем теле, во всей голове, ты словно под рабочим куполом колокола, а мысль-бьющийся язычок. Бьётся вот только неравномерно, как захочется. Несмотря на непробиваемость, некоторые проходят, но попадая в механизм, тот самый, который их обрабатывает, тут то и начинается противоположное состояние мысли. Ей словно вкалывают замораживающий, отупляющий препарат, она, будто из одной атмосферы попадает в другую, наполненную сильнодействующим морфием. Механизм словно сломан, он протяжно скрипит, этот скрежет, как смычком по струнам нервов, и так натянутых до предела. Всё напряжено, ещё минута и… снова мысли мешают понять, что потом.
Ты чувствуешь, как по сосудам течет кровь . Они разбухают, растягиваются. Кровь течет порциями, толчками, каждый их которых вновь отдается по всему телу. Тут раздается какой-то непонятный хлопок, чувствуешь, что внутри что-то лопнуло, твоё тело сгибается в надежде, в инстинкте самосохранения уменьшить боль, которая пронзает лезвиями изнутри во всех направлениях, словно солнце со множеством лучей-копий, окрашенных в бордово-красный цвет, по которым стекает капля за каплей твоя живительная жидкость, ещё теплая, липкая на ощупь, не успевшая ещё свернуться в клубочки, будто пытаясь скрыться - её здесь нет, как друзья, предающие тебя в тот момент, когда больше всего нужны, и затем избегают, мол это не я; так и она покидает тебя. Как оказалось, её больше привлекает это самое остриё, металлическое, острое, как слово врага, насмешника. Вслед за лопанием внутри что-то обрывается - тяжкий груз на не выдержавшей нитке. Ты уже не чувствуешь боли. Лишь солёные слёзы, дети морей, выползают из твоих глаз и медленно, словно уставшие путники, идут по горячей щеке. Ты почти не моргаешь, взгляд застыл на далеко сияющей белой точке во мраке. Темнота еле прикасается к тебе своими мягкими руками, она окутывает тебя своим теплом, напевая колыбельную, шепчет: «пора спать. я укрою, защищу тебя. Засыпай...»
Но тут нечто холодное, тонкое, словно осколок, дотронулся до руки, до живота. Ты не в силах взглянуть что это, да тебе уже и не важно. Ты лишь видишь блеск от этих металлических рук, отовсюду тянущихся к тебе… Тут белая точка начала приближаться, увеличиваться. Ты словно плывёшь ей навстречу, подальше от этих рук. Она, как спасение, нужно лишь дотронуться. Ещё чуть-чуть, ещё ближе, она ослепляет, невозможно смотреть, испускает потоки тепла, тепла сжигающего сначала твои волосы, затем медленно твою кожу. Но всё равно остаётся спасением. Это уже не точка- шар, не белая- красная, пылающая, бордово-жёлтая в центре. Ещё шаг и ты дотронешься, она поглотит тебя, примет в свои объятия и всё пройдет, уйдет прочь, не будет боли, не будет слёз, не будет чужого тела, этого внутреннего жестокого солнца- тирана, этой красной предательницы, усердно покидающей тебя. Ты придёшь к началу начал, первозданности. Всего лишь один шаг… всего один. Ну же! Ты сможешь! Шаг.. прикосновение…объятие…повсюду красно…взрыв…пустота…
Свидетельство о публикации №212041301821