Двенадцать месяцев моей весны

(Экспериментальное ведение дневника)

                Вспомни -
                за этим окном
                впервые
                руки твои, исступленный, гладил.

                Владимир Маяковский

жизнь, как известно, коротка.
бессмертно одно лишь искусство.

и вдохновение, его порождающее
из пламени,
что согревает
в нашей злополучной
рутине.

неспешно, не думая,
не угадывая,
я подношу свои руки к огню.
и полыхание это не обжигает,
но кричит и переливается
всеми красками
безнадежно алой зари.

знаете, я ведь совсем не поэт.
я всего лишь мечтатель,
грезящий двигать стихии
одним мановением
нескованной мысли.

и иногда получается.

в здешних мирах
сегодня разруха.
разруха в умах, представлениях.
все вокруг недовольны,
все им кажется серым,
все им кажется скучным.
и убежать бы скорее
отсюда подальше –
к гостеприимным и дальним
соседям.

но это не обо мне.

в моем соловьином саду
всегда слышатся смелые песни.
я более, чем знаю,
что и как нужно делать.
куда стремиться,
на какую дорогу
ступить, не боясь ошибиться.
и шум ледяного дождя -
для меня лучшая музыка
в мире.

и слова, что я навеки запомнил.
они не мои.

они постоянно звучат в голове,
непрестанно вторят сами себе
в хороводе моих
затуманенных мыслей.

нет одиночеству! сегодня нет.

для кого-то весна,
что сейчас за окном –
одна только грязь
да уныние.
мерзкий и неприглядный
праздник поблекшего цвета.

но и это не обо мне.

весна! для меня
это безбрежно,
до странности много!
двенадцать невиданных месяцев,
двенадцать, двенадцать!
вы слышите?
целый жизненный цикл,
одна волшебная,
лучезарная сказка.
дыхание теплых ветров.
бабочки, что летя,
сливаются в единый
сияющий вихрь.
и бушующая пурга ощущений,
в которой никогда,
о, никогда еще
не было холодно.

я часто бреду домой
под засыпающим
небесным покровом.
меня заботливо
провожают звезды,
к которым только и должно стремиться.
и никакая погода
не станет гасить
тот огонек, что внутри
пламенеет животворяще.
я слышу, я вижу, я чувствую
стократ больше,
чем когда бы то ни было.

и вот сейчас,
не думая ни о чем ином,
(как это завещали философы)
я расскажу вам
о своей весне.
о всех двенадцати месяцах,
что разжигают этот пожар
в просторных глубинах
души.

смотрите, до чего же причудлива
магия букв!

это символы, наше бытие
наполняющие!
я не могу без деталей
представить эту бренную жизнь.
я не могу вообразить себе хоть что-то
в чем есть и должен быть
один только смысл.
всегда больше.
полнее, сильнее.
подстать тем клокочущим волнам,
что внутри меня
разбиваются.

* * *

А что бы вы сказали вашему январю?
это ведь не просто праздники и огни
искрящиеся  над счастливыми лицами.
это далекий мотив одиночества.
это безумство суждений,
это надежда
на нечто волшебное,
яркое, бесконечное.
живая и невесомая.
это поэзия, проза и блеск
в светлых глазах!

Ландышами выложена
моя дорога к счастью.
февраль – то же ли одиночество?
что, если да?
достать чернил ли и плакать?
хотя, знаете, как бы там ни было,
это - красиво.
это чертовски красиво.
это напоминает мои первые мысли
и самую, самую первую
встречу со сказкой.
солнце...
февраль - это взгляд,
пронзающий душу насквозь,
это изящество и огонь,
что я извечно там вижу.
это мой личный
праздник черного цвета
на белом-белом снегу.
порою мне кажется, думается,
когда я не сплю
в заветной межзвездной тиши,
что январь и февраль в моей жизни
друг друга нашли.

И вот же он! Вот же
в блестящем своем одеянии
безудержно-поэтичный
в искусстве тонущий март.
гуляя по перекресткам миров
я только и помню
прекрасный взгляд вверх,
туда, где небесные ангелы
нам посылают
волшебное и неизвестное
но такое при этом знакомое
вдохновение...
здесь нет абстрактных границ.

Сосредоточие самых
немыслимых чувств,
апрель - как прогулка
по мирам неизведанным
с дамой, нежданно явившейся
прямо из прошлых веков.
я думаю о париже,
о том, о своем, о загадочном...
да, я ощутил в полной мере
столь жаркую магию
полночи в нем!
но скажем честнее -
мне помогли...
               
                Пусть сердцу вечно снится май
                Сергей Есенин

Асфальт и деревья освободились -
словно и мысли, покрытые
слоем вчерашнего снега.
мы больше не думаем,
а только лишь ловим мгновения.
прекрасные, испепеляющие.
о, боги, как я хочу,
как я безмерно желаю,
чтобы май длился вечно!
если бы только мир знал
как я сейчас ощущаю
это тепло,
эту горящую
близость весны,
эту боль,
что порой не дает засыпать...

А вот и совсем иная дорога.
почти что свободный июнь,
переполненный просто
яркими красками
любимых картин.
импрессионизм.
впечатления.
ощущения.
и ходишь не просто так
всюду по выставкам.
раньше не знал и не думал,
ну а теперь - понимание!
молча стоишь и взираешь,
как краски сливаются вместе
и образуют цветастую, пеструю,
но совершенно волшебную
историю
встречи...

Звонкая сущность июля...
это песня, что не закончится.
песня, звучающая
среди миров,
в мерцании
юных светил!
едва ли возможно
всю ее вытерпеть.
слишком, о, слишком,
чудовищно жарко!
но я готов смотреть бесконечно.
не отводя ни глаз, ни мыслей.
прекрасный, безумно
пленительный месяц -
словно юная девушка,
обжигающая
мой взор восхищенный
теплотой
своего стройного стана.
она превосходна!
и месяц - нежданный...

Август.
как же я ждал тебя!
сколько я верил, и думал,
и сомневался.
а теперь я чувствую
как все вокруг изменилось.
это тепло, что несешь ты с собой.
эти волнения, эти удары
разгоряченного сердца.
и этот взгляд,
словно прикованный
к ней,
к моей музе.
пишу!

Резкость твоих очертаний,
и сладкая тяжесть
воспоминаний.
будто мы шли под дождем,
ты протянула мне зонтик.
наш зонтик.
помню все то, что увидел,
помню, как мило звучала
музыка
восхитительных слов.
едва ли она остановится
хоть на секунду
в моей голове.
и вторит ей
шум расписного дождя.
как в сентябре.

О, здесь я скажу всего лишь несколько слов. несколько важных, бесконечно важных для меня. октябрь - это совсем, совсем не холод. не слякоть. и даже не осень. я говорю так, самой обыкновенной прозой, потому что сейчас думаю о поэзии. но кто бы знал, как я открыл ее для себя? никто. потому что поэзия, самая настоящая, живая и восхитительная - это снежинки в твоих волосах. я помню их причудливые узоры и то, как они исчезали одна за одной. я помню все. я помню капельки дождя на твоих черных пуговицах. помню бабочек, что кружились в лабиринтах моего сознания. откуда им там взяться? все просто - в той октябрьской атмосфере для меня была открыта поэзия...

В ноябре нас настигло
молчание.
и в этом нет страха.
нет ни единой
запинки.
умеем ли мы молчать?
да, мы умеем.
но только не это,
а больше -
немыслимо.
умеем молчать, говоря,
и говорить, пусть даже
темой порой
нам служит
безмолвие.
и все же едва ли найдется
тот,
кто сможет сказать этим
больше...
я здесь.

Астерий.
бескрайнее звездное небо.
то, что мы говорили друг другу.
то, как мы на это смотрели.
читали и слышали, знали и вспомнили.
цветы, на мгновение забытые в вазе.
такие красивые!
прямо как мысли, что посещают,
если ты рядом
со мной.
декабрь - начало начал.
и глупо ведь думать,
что цикл на нем завершается.
о, только не для меня.
я не боюсь ни смелых решений,
ни испытаний.
но хочется мне одного:
чтобы сказка
всегда продолжалась.
и я иду.
сегодня, вчера и навеки
к звездам,
сквозь тернии!