стихотворец

-   Здравствуйте…  Мне б игрушку для ребенка, поинтересней.
-   Возраст малыша?
-   Да не малыш уже, постарше будет.  Но тут дело в чём…  Есть уже всё.  Весь ассортимент детских забав испробован.  Надо что-нибудь особенное.  Понимаете?
-   Понимаю.  Дайте подумать…
-   Вот такие теперь проблемы с подарком.  Что дарить, когда у дитятка всё было и ничего ему уже не интересно…  А поздравлять надо.
-   Щас, погодите…  Вот!  Есть у меня одна интересная вещица.  Глядите!
-   И…  Что это?
-   Эээ…  Стихотворная машина!
-    Вот эта помесь печатной машинки и синтезатора?
-   Ну да.
-   Вид у неё.   Больно непрезентабельный.  Китайское производство?
-   Ну что вы!..  Вот, почитаем на упаковке…  Эээ…   Всё на непонятном языке…
-    Вот именно.
-   Но инструкция в картинках, и так всё понятно.  Глядите…
-   Гляжу.  Тусклый пластик, и ещё поцарапанный вот здесь.
-   Где?   Ах, здесь…  Маленькая потертость, на свойства аппарата не влияет.
-   И как он работает, этот ваш агрегат?
-   Очень просто.  На трёх пальчиковых батарейках.
-   Понятно…  Демонстрируйте.
-   Брать будете?
-   Если понравится, возьму.  Со скидкой за царапину.
-   Договоримся…  Вот, включилось.  Нажимайте.
-   Куда?  И что вообще должно произойти?
-   На клавиатуре набирайте любое слово и жмите ввод.
-   Зачем?
-   Оно вам по этому слову стишок сочинит и выдаст.
-   Зачем?
-   Прикол такой.  Это машина-стихотворец, «Орфей».
-   Глупое название.
-   Ещё глупее бы звучало «Пушкин»…  А так…  Ну нажимайте.
-    А какое слово вводить?
-   Да любое.  Только приличное.  Оно обязательно в стишке употребится.
-   Дайте подумать…
-   А чё тут думать?  Тут встроена программа, использующая словарь слов и фраз, заполняющая форму по закону псевдослучайных чисел.  Получаются авангардистские стихи.  Не Пушкин, конечно, и не Маяковский, но…
-   Да понял уже. Пусть будет «гроза»…  Ну и?
-   Пара секунд…  Вот, отсюда листик должен выползти.  Опля!


Гармония грозы  -  в безумстве диких красок
И в пляске ветра
на острие
молниеносных пик.
Нетленный миг короткой вечности.


-   Ничо так…  Вполне.
-   Может, эта ваша машинка японская?  Стихи странные.
-   Не знаю.  Может, и японская.  Брать будете?
-   Подождите.  Ещё испытания не закончил.  Введу другое слово. Так, так, так…  что б такое… попроще…  Ладно, попробуем «сердце».  Ввод…


Есть в сердце потайной кармашек,
где можно радость затаить.
Упрятать с глаз долой, но знать,
вот здесь  -  всегда с тобой…
Безгрешной нежности клубочек
пригреть у сердца шерстяной…


-   Чё это?
-   Что заказывали.  Стих по ключевому слову.
-   Странный агрегат.  Скидку бы увеличить…
-   Договоримся.
-   А если такое вот словечко…   Ну?


Мне б вжаться посильней,
шепча признанья,
моля лишь об одном, -
- не отпускай…


-   А что это за слово было?
-   Не подсматривайте.  Тестирую вашу хреновину на работоспособность.
-   Чего это хреновину?  Вполне себе нормальная хр…  машинка.
-   Только сдвинутая по фазе.
-   Слова надо адекватные вводить.
-   Чего?  Вот, ввожу  -   «осень».  Жму.


 Под ноги упав  -
впечатаюсь в осень
листом прошлогодним,
ажурным
кленовым


-  И что?  Пушкин тоже любил осень.
-  И я люблю.  Хоть и не Пушкин.
-   Да что вы к Пушкину прицепились?!..  Это всего лишь игрушка, детская забава на батарейках, в пластмассовом коробе.
-   Вижу.  Я товар оцениваю.  Имею право.
-   Имеете…
-   Значит, продолжаю.  Слово «привет».  Проще не придумаешь.


По ком ты бредишь,
кому запинаешься
даже в слове «привет…»,
кто твои сны
раздирает в клочья,
кто греет минуты
и тревожит так сложно?..


-   Дефектный аппарат.
-   Почему это?
-   Или режима настройки ему не хватает.  Хотя б тональность выставлять.  А то всё с одним уклоном.
-   Я их не делаю, только продаю.  Брать будете?
-   Думаю вот.
-   Думайте.  Упакую и ленточкой перевяжу. 
-   Ещё словечко, и определюсь.  Поглядим, как справится…  «Смерть».  Любимая тема для поэтов.  Ввожу…
-   И где листочек?
-   Вы у меня спрашиваете?  Ваш товар.
-   Батарейки, что ли, сели…  Да не должны…
-   Сдох ваш агрегат.   Хорошо, что я его не купил.
-   Не зудите под руку.  Батарейки поменяю, проверю.
-   Ну и что?  И ничего.  Помер, говорю.  От тоски.  С поэтами такое случается.
-   Издеваетесь?
-   Шучу.
-   Смешно.  Испортили товар, теперь платите!
-   С какой это стати?  Он у вас и так поломанный был.  Тупые стишата выдавал, и почти без рифмы.
-   А кто ему «смерть» предложил?  Он вас буквально понял.
-   А кто говорил  -  можно любое слово?  То-то же…  Я ж не виноват, что он такой ранимый оказался.
-   Эх…  Чистый убыток. 
-   Сочувствую.  Да не, шучу…  Мне его больше жаль.
-   Его?
-   Да.  Хреновину эту на батарейках.
-   Чего жалеть.  Китайцы ещё наделают.
-   Ну да.  Пошёл я.  Удачи в торговле.
-   Ага…



____________________

/  14.04.2012, 5 утра  /