От Высоцковедения к Высоцкологии?.. -001

                От Высоцковедения к Высоцкологии?...
                (фрагменты книги)

                ЭПИГРАФЫ

                За недосказанное мной
                "Карайте строго!"
                Высоцковедов рать и строй
                Высоцкологов.
                Анатолий Олейников
               
                И в разнолетие
                при многолюдии
                произрастает
                Высоцколюбие
                Владимир К.Цыкалов

                Дорогой и многоуважаемый мой читатель!

     Прошла пора прологов, увертюр, прелюдий и предисловий. Пришла пора для дела.
     Тридцать лет назад на Ваганьковском кладбище - последнем скорбном приюте - воздвигнут этот памятник, к которому не зарастает народная тропа. Круглый год сюда приносят живые цветы, независимо от сезона, климатических неурядиц. Здесь звучат песни из репертуара кумира миллионов, здесь сонм воспоминаний, здесь плачут и ведут немые разговоры с любимым актёром и незаурядным человеком...
     А время идёт и идёт - неумолимо быстро, в суетливых хлопотах... И годы летят и летят... Но мы находим время оглянуться назад, чтобы снова и снова оценить сотворённое им - Владимиром Высоцким. Человеком, которому судьба Родины была небезразлична. Он успел сделать всё, что мог. Ему не грозит людское забвенье.
Мне есть, что сказать об этом ЧЕЛОВЕКЕ!
     Итак, я, Богу помолясь, начинаю!

     30 лет без Владимира Высоцкого…
     Много это или мало? – отнюдь не риторический вопрос. Он подспудно волнует не каждого, заставляя оглядываться в прошлое, оценить настоящее и попытаться заглянуть в будущее - близкое к нам и далёкое от нас.
     Ответ один-единственный - это и немного, и немало.
     В самом начале, сразу после кончины – этого обрушившегося коктейля, замешанного на ватной пустоте и гулкой тишине, мне, как и многим, показалось, что время стало влачиться томительно вязко, ополоумевши…
     Хотя вокруг царила какая-то неразбериха, суета сует и всяческая суета. Как говорится на Руси издревле – "весь дом коромыслом".
     Но это почему-то не замечалось, не виделось, не слышалось. Так бывает с каждым, кто внезапно теряет родное до боли, трепетно близкое. Казалось, что он падает и попадает в пропасть безвременья, где царит виртуальность бытия…
     На самом деле, это не так. Чем дальше отодвигается печальнейший из часов, тем ускорение временных единиц обретает постоянство и никем непонятую торопливость.
         Река руслится (забыв о былых источных препонах),
         ветерок веселится (даже не припоминая своё бурное ураганное начало),
         океан ластится (старательно зализывая своё цунамное родословие),
         облака белокрасятся (пытаясь спрятать тёмные останки туч, разорванных бешеными молниями под разгульные литавры сердитого грома).
     И неспешно обволакивает окружье увалень – покой…
     О чём это я?
     О вечной разлуке с легендарном Гением, Кумиром, Творцом, Поэтом, Певцом и Лицедеем.
     "Мне стало хватать его только сейчас, когда он не вернулся..."
     Что же было, что будет, чем сердце успокоится?

                Продолжение следует...