Маленькая серенада

Земля дотла накалена,
Но знает живописец вечер,
О чем печалится луна
И что хранят молчанием свечи.
Пока тревогой мир объят
И суматошной канителью,
Он догорающий закат
Кладет на небо акварелью.
И снова свет сменяет мгла,
Одеалом город укрывая,
Сближая души и тела
И расстоянья сокращая.
И вечер, кисть в руке держа,
Мешает в краске разбавитель,
И неуверенно, дрожа,
Кладет на каждую обитель.
Он растекается, как цвет,
По дну ночного перламутра,
Чтоб через призму долгих лет
Ждать к встречи женственное утро.
Он вновь мольберт достанет свой,
Чтоб переулки опустели,
Чтоб всех вернуть в свой дом родной,
Чтоб корабли достигли цели.
Он будет сверху наблюдать
И обдувать своим дыханием,
И волновать, и усыплять,
И оглушать своим молчанием,
И оставаться дотлевать,
И рассыпаться на осколки,
И с каждым сумраком опять
На небе пальцем рисовать
Звезду, чтоб было, чем сиять,
Луну, чтоб в ночь не спали волки.