Маленькие философские рассуждения

Страх идеи, воплощение мысли, уродливое тело мировоззрения, слепы глаза, глухие уши и с губ срываются слова как капли падающие в душу.

Боль смысла, ломка мозга, беспечный мысли хоровод, зажато тело, руки камень и лишь язык способен жалить.

Я так хочу творить открыто, что забываю иногда, что рядом есть другие люди непонимающие меня.

Я сижу в пещере темной, нету света у меня, сюда давно никто не ходит, здесь ничего не происходит и не на что смотреть, мои иссохшие руки нашарят карандаш и в темноте на исписанном листе родится следующая фраза.

Я наношу слова на чистую бумагу, как кровь падающую на белый снег, за каждой строчкой или между сокрыто много разных тайн.

Люблю я зиму и мороз, когда на окнах множество красивейших узоров, я смотрю сквозь эту красоту людей внизу замечаю, они не знают что есть я, а я не знал что есть другие.

Когда приходит время забывать и времени пески стирают личность, приходит призрак бытия слагая на бумаге фразы.

Безумства грань, как тело лезвия вся опасная и режет бутон души без нашего согласия.

Идейности идея не просто льется в слух из нас, мы говорим в пустоту лишь потому, что не каждому дано услышать.

Когда на смену боли рвется холод и в груди не бьется ничего, тогда поймешь всю тщетность что при жизни путала тебя.

Не первый был и не последним такое уже было до меня, я просто сидя в ночью темной перо к бумаге приложил.

О как приятно нежится порой в приятной жизненной усладе, когда в мозгу творится кавардак кругом все красками покрыто.

Когда в плеере музыка играет вливая любимые слова и рифмы, охото лишь их писать как манускрипт приятного мне смысла.

Мы громко заявляем, что нас никто не понимает, колотим кулаком да в грудь упрямо это повторяя, и лишь охрипнув понимаем, что сами никого понять то не желаем.

Жизнь сама от судьбы одинока, ей неведом партнер и мы глубоко ошибались когда искали замену себе пустоты.

Осколок от стекла не много стоит, но может дело не в деньгах? Когда мы вкладываем душу становится бесценным даже малость эта.

Ночной покров укрыл наш город, и первозданная природой тьма как тряпка рваная огнями уже не радует меня.

Листы альбомные пылятся и все чернила пересохли, захочешь повесть написать, а в голове как внешне тоже пусто.

Заблуждение свойственно уму, теряемся в потоке жизни и вот нас снова понесло времени течение в неизвестность.

Воображение живое способно чудеса творить, а кто лишен такого в жизни навеки рамками обвит.

На голове моей клетка в ней мысли как пичуги бьются, им нужно небо и простор, а вместо этого лишь прутья.

Я так давно пытался впустить немножко от себя во свет, но климат внешний неудачно влиял на каждое из действ.

Я так давно живу в мирах обычным людям непонятных, то краски там бушуют страстно, то серость льется из ведра.

Игра теней на стенах комнат как хоровод из царства тьмы, ищите жизнь, ищите ложь но лишь ответа не найдешь.

И под покровом темноты вершится загадок танец изначальный и лишь при свете обыденности нашей растает просто без следа, до следующего прихода ночи.

Бессонница терзает ум поэта, лишая сил и не давая глаз сомкнуть и между тем сознание вдохновляя на рифмы льющиеся из уст.

О это чувство дежавю оно мне часто намекает, что жизнь которая идет циклично что-то повторяет.

Привычный мир рушится порой, освобождая путь для истины другой.

Слова подобны засохшей розе, и со временем становятся хрупки как сухие лепестки.

Как глупо было ожидать что есть на свете те кому нужны мои слова, чужая маята не может волновать другого.