Мои стихи? Да, что о них сказать...

Мои стихи? Да, что о них сказать?
Они как дети... столь непостоянны,
Часами могут буковки слагать,
Мне, непонятной страстью обуянны.
А то, ложаться тихою струной,
Вибрируя от прикасанья пальцев.
А то, покинув дом, для них родной,
Вдруг выбирают путь цыган-скитальцев.
Грустят весной... об осени дождях,
Томятся от метельной скуки.
Поют на незнакомых площадях,
Хватая незнакомцев за их руки...
Любуются затейливым цветком,
Или листа прожилками на солнце.
Или девичьим русым завитком,
За занавеской спрятавшись в оконце.
Как парус наполняясь по утрам,
Парят над необзорною пучиной,
И призывают ветер парусам,
И осияют путь Луны лучиной.
А то, сидят на лавочке в саду,
Вселяя в души двух людей волнение,
Которое не судится в аду,
И не осудит, рай, как преступленье...
Мои стихи? Да, что о них сказать?..
Они как бабочки, как снег, как наваженье,
Я принимаю их, как благодать,
И отдаю другим, без сожаленья.

Мои стихи... Да, что о них сказать?...