Шарики

- Смотри!
Ты поворачиваешься и замираешь: ты никогда не видел шариков таких странных цветов. Ярко-жёлтый воздушный шарик, по чьей-то прихоти связанный одной бечевой с воздушным шариком тёмно-фиолетового цвета, медленно опускался откуда-то сверху. Казалось, жёлтый из последних сил, раскачиваясь на ветру, ещё пытался оставаться в воздухе, в то время как фиолетовый, казавшийся на фоне весеннего неба совершенно чёрным, несильно, но обреченными мягкими толчками тянул его вниз. Если не всматриваться в кривую траекторию их полёта, просто бросить случайный взгляд за окно - могло показаться, что они просто летят откуда-то куда-то. Можно было бы вообще не обратить на них никакого внимания, если бы не их цвет: ослепительно-жёлтый, какой бывает только на картинках маленьких детей, и бархатно-фиолетовый – невозможный цвет полупрозрачной перезревшей сливы.  Но ты застыл, очаровался на какое-то мгновение цветом этой странной пары – и сразу стало понятно, что это практически конец. Чудес не бывает, никакой полёт не может продолжаться вечно. Это было медленное, затяжное, оттого немного жуткое падение. С каждой секундой они опускались всё ниже – вот они уже не на фоне облаков, а прямо перед верхними этажами дома напротив, и на фоне серых бетонных стен и слепых офисных окон жёлтый становится ещё ярче и звонче, а фиолетовый уже не кажется таким чёрным – цвет сочный, густой, вязкий. Ещё совсем немного, ещё чуть-чуть – и одного прикосновения с землёй будет достаточно, чтобы эта пара прекратила своё почти невесомое существование; кусты, бордюры, бампера, переполненные урны, каблуки, шины – этот город никогда не щадил тех, кто не удержался в полёте. Ты слишком хорошо знаешь, что одного прикосновения к асфальту достаточно для того, чтобы в то же мгновение заразиться смертью и спустя мгновение превратиться в грязь, мусор, в серую пыль. И пройдёт лишь одна ночь – и даже тот, кто будет намеренно искать тебя около автобусных остановок и на тротуарах соседних глухих дворов, не сможет тебя нигде найти. Да что там – пройдёт ночь, и уже никто не вспомнит о тебе, будто бы тебя никогда не существовало. Ну, разве что какой-то ребёнок, который запомнит два воздушных шарика в весеннем небе – дети ещё не разучились смотреть в небо. Но если он даже попытается рассказать об этом кому-нибудь – ему кивнут и всё равно не поверят. И ты ловишь себя на мысли, что не хочешь видеть, как эти чудесные шарики коснутся земли в первый раз, и отворачиваешься от окна. Ты никогда не видел шарики таких странных цветов.
- Смотри!
Над Садовым Кольцом, прямо посередине многополосного городского истошного ада, каким-то чудом зацепившись за случайный провод, висели два шарика – тёмно-фиолетовый и ярко-жёлтый.  Ты замедляешь шаг, не отрывая взгляда от этой странной пары: надо же, они не упали. Представляешь, они не упали! Ты был уверен, что это неизбежно, но этого не случилось. Посмотри, вон они, видишь? Надо же. Ты не знаешь, сколько они ещё будут висеть здесь, - час, день, месяц, - но вдруг улыбаешься тому, что эти двое избежали того, чего избежать было невозможно. Да, чудес не бывает, да, никакой полёт не может продолжаться вечно – но всегда есть выход. Даже тогда, когда выхода нет. Всегда есть возможность взяться за руки, крепко сцепиться пальцами, связать бечёвки, ненадёжные нити, слова, взгляды, звонки, встречи, расставания, обещания, дым его сигарет, чёрно-белые фотографии, картонные стаканчики с остывшим кофе… и не отпускать друг друга. Что бы ни случилось, не отпускать. Остаться вдвоём – у одного шарика не будет и этого шанса. Только вдвоём. И, чёрт возьми, тогда будет шанс зацепиться. Остаться. Выжить. Жить. Это важно. Ведь ты никогда не видел шарики таких странных цветов.