Сюр

В моей жизни есть состояние, которое я называю сюром. Сюр – он и есть сюр, ничего иного. Парадоксальные сочетания явлений и форм, несуразицы в чистом виде, чётко проявляющиеся в 5D.

Я понимаю, что в жизни настал этот самый период не сразу и как-то в самый неподходящий момент. Так или иначе, он носит лицо моего отца. Так было в предыдущие три раза – и только однажды это состояние выявилось с лицом белокурой актрисы и так и засело в сознании очередным парадоксом.
В общем-то, как он наступает? Живёшь и живёшь, только-только убедился в свободе волеизъявления, прав и свобод хотя бы в собственной постели, только-только решил – всё, никогда больше, никаких абсурдных историй, никакой неопределимости чувств, никакой истерики, чёрт бы её подрал – всё в прошлом. Ставишь на стол бутыль вина и обнаруживаешь два фужера. И вектор, чёткий, никаких отклонений от направления. И имя в воздухе.

Сюр всегда носил лицо моего отца. Или тело актрисы. Но сегодня он не похож ни на что. И ничего не предвещает краха. Возможно, это и есть «терминальная эйфория». Уж очень похоже по характеристикам. Как предсмертный оргазм. Я не верю в успех. Вот главная проблема моего сюра. Дневник одного гения в моих руках закончился, не начавшись. Все дневники Кафки собрались в один сгусток эмоций и выплеснулись в реальность. Да, вот он – сюр. Сюр, сюр, сюр, сюр, сюр. Не удивляйтесь, что ничего не поняли. Значит, вы чётко попали в состояние автора.