Дождь пахнет мятой

/Не знаю на счёт раздела, но, думаю, это больше стихотворение, нежели мини-рассказ. Даже так - рассказ на стихотворение./


- Дождь пахнет мятой. Приятный запах, правда?
 - Брат, что с тобой? Дождь не имеет запаха! Это - абсурд.
 - Ты не прав. Всё в этом мире имеет свой запах. И не только какие-то материальные вещи. Запах имеет даже мечта.
 - И чем же, в таком случае, пахнет мечта?
 - Для всех по-разному. Например, моя мечта пахнет дождём...




 Так много времени прошло с того момента, а я всё ещё помню наш разговор. Каждое слово из того странного диалога.

 "Дождь пахнет мятой неспроста,
 Вонзаясь в тело плетью.
 Мне застилает боль глаза,
 И бьёт осенний ветер".

 Я опять вспомнил твои стихи и, кажется, только сейчас начал понимать их смысл. Знаешь, ты был прав - дождь действительно пахнет мятой. А ещё кровью, вкус которой я пока ещё могу ощущать на своих губах.
 Ты говорил мне однажды, что такой дождь тебя успокаивает, будто вечерний чай. Странно, но он действительно успокаивает. И ещё более странно осознать это в последние минуты своей жизни.

 "Подняться сам я не могу -
 Во мне не много крови.
 Я потерял её в бою,
 Но важного не понял!"

 Рисковать было глупо - откровенно глупо - и каждый из нас это осознавал. Но кто мы такие, чтоб спорить с теми, кто стоит куда выше рядовых солдат?

 "Я чувствую - пришёл мой час,
 Последние минутки.
 Зачем, Господь, оставил нас,
 Иль это было шуткой?"

 Мы ведь все полегли там, у серых стен серого же города. Все, до последнего, да и никто не выжил бы в этой битве... нет, бойне - это была именно бойня: кровавая, жестокая и бессмысленная. Да, мы победили, но какой ценой!

 "Отряд стерпел великий крах,
 Последний миг солдата -
 Лишь вкус железа на губах
 И стойкий запах мяты".

 Наверное, он будет моим последним воспоминанием, твой неоконченный стих... и этот "мятный" дождь. Какая ирония: ведь я терпеть не мог такую погоду. А сейчас мне остаётся только благодарить Богов за эту холодную воду с неба.
 Мысли путаются. Так глупо умереть - вполне в моём стиле, не правда ли?

 Но теперь я, кажется, знаю, чем можно закончить то стихотворение:

 "Дождь пахнет мятой неспроста,
 Примявши пыль дорог.
 Но кто-то мне уже сказал,
 Что это - не порок".


 Ты был неправ, братишка. Мятой пахнет смерть.