Был ночью ветер, молнья, гром.
Плоды незрелые метались,
А зрелые сплошным дождем
Из крон раздетых низвергались.
Они притихли на земле,
И, кажется мне, ждали чуда:
Что кто-то, вопреки судьбе,
Возьмет их – вызволит оттуда.
Они шептались меж собой,
Все вспоминали, как бывало
На ветках тешились борьбой
С порывом ветра. Им нимало
Не мнилося, что срок прошел.
Их рост давно остановился.
И кто прозренья не обрел,
Тот все равно с землею слился.
Вот так и я слежу давно
Как зреет жизни пониманье.
И молодых людей оно не осуждает.
Их метанья
с поры цветенья отданы судьбе во власть.
И с ней в согласьи
Их цвет дозреет до плода
И упадет. – О жизни счастье!
А поздно, рано - Кто поймет?
Кто мое время перечтет?!
Ненастье
© Copyright: Дмитрий Гольден, 2012
Свидетельство о публикации №212042101377
Свидетельство о публикации №212042101377
Рецензии