Все в норме...

Все в норме… Норма, вариант, узус. А где она, эта норма? Кто измерит и скажет пропорции? И отчего так горько и грустно от осознания то ли идеальной узуальности, то ли стилистически сниженной просторечной простодушности… Мир наполняет стандартные формулы «счастьем», ставит к стене тех, кто решил задачу иначе, - не искавших оправдания, просто отказавшихся от аксиом.
В какое-то утро ты проснешься с осознанием того, что химическая реакция твоего жизнелюбия закончилась совсем не так, как написано в учебниках: ответ не сойдется с заветным листочком для проверки в конце, и ручка выскользнет из рук, и каракулями покроется безупречная идеальность tabula rasa. В одно утро ты проснешься и поймешь, что дышал то ли неглубоко, то ли не тем воздухом, ворованным, чужим…То ли всю жизнь был подключен к аппарату искусственной вентиляции легких, наполнявшем тебя шаблонами, штампами, правилами, нормами. И ты улыбнешься, а потом засмеешься, до тошноты, до боли в животе, до сведенных намертво скул, до искр из глаз и звенящей пустоты в голове.
Человек, который смеется, обречен на бессмертие. Мудрый смеющийся человек с грустными глазами, который с детства не верил в закон сохранения энергии: если бы он существовал, мир давно разлетелся бы на нормальные такие куски.
А потом ты встанешь и посмотришь в окно: не важно, серым или синим будет небо, и будет ли вообще еще небо над этим нормально аномальным миром, будет ли ветер гнать по дороге листья, или снег мягко таять на крышах… будут ли эти самые крыши, или ты выйдешь на палубу корабля и задохнешься от соленой прохлады… Не важно, где ты будешь – важно, что ты будешь. А значит, формула еще не дописана.