Дегра dance

Что за город, год, дурацкие закоулки, люди немощны и глухи. Выпитые, выброшенные бутылки, на подъем легки. Разговоры, заговоры и прожектора. Где - то машут руками доктора, чтобы сказать, что увеличена печень, или зрачки. А ты надень прозрачные очки. Диоптрии на минус 3, чтобы было спокойно внутри. Расплываясь на градусы извне, утонул в алкогольной весне.

Стоишь и смотришь в пустоту, собирая холод в кулак. Орешь невпопад, не зная кому. телефонные звонки на дозы делить не позволено, не тебе завещаны: Обиды, неврозы, и память на реплики, фрески, пустые остановки, не нужные, постылые обстановки, в никуда.

Разрешить на минусы все твои плюсы и фальшивые погоны на ничего, допивать крепленое вино, досматривать немое кино и пьянеть во сне не раздеваясь. Расслабляясь только среди кафеля, бежевого и мятого, изредка издеваясь над воспоминаниями и над собой, чтобы не помнить больше ничего, из всего того, что причиталось...

Осторожно страницы перебирать на мир, пьяным говором впитывать все разговоры и запоминать их, чтобы в дальнейшем было, что о тебе вспомнить, мой друг. Твои сквернословия, не тем обусловлены, не тем объяснимы, и вообще твой мир обречен. Ближе к делу, Склифосовский, мне горячо. Градус в 0, на секунды, сквозь лобовое стекло, что ты видишь, что помнишь... Время - то истекло.

Что за город, мне хочется выжать его на мармеладные, лимонные дольки, чтобы рассказать потом Ольке, как мой внутренний покрой на швы распорот, чтобы вылили мне за ворот все то, что слабо сказать в лицо. Может не почувствую, как раздирают кожу раскаленным свинцом, как внедряют в память холодное пламя, не погасших свечей на окне пред рассветом.

Ты стоишь, опершись на холодную стену, поднимая свой взор ближе к небу, останешься при своем мнении. Прочитаешь лик без с презрением, и оставишь свой мир на парапете. Но что за дверью, хмельная тайна, для всех, о каждом, быть может всё не так, а быть может важно...Кто знает, кто видит, слышит и верит, взять за запястье, душить истерикой по телику, читать морали и опять ко дну причалить...

Мой странный человек, без выдохов и вдохов, без памяти и пороков, о которых можно было бы потом пожалеть и посмеяться. Ломает ребра наедине со стенами, по кому-то самому любимому и дорогому, горькими окурками закиданный асфальт, в преддверии дождя, ухмылкой не спадающей с бледного, изможденного лица, просто пойдешь домой...