номер 9

Опять ручка рисует кардиограмму моих мыслей, и я замечаю (а это обычно, бывает, когда очень сильно хочу передать кому-то конкретному импульсы моих переживаний), что вычеркнула почти все, что написала... в поиске нужных слов... От этого как-то не по себе.
Словно замерзшими руками в горячую воду...

"Я победила!",- пишешь красным  маркером в своем сознании на самом видном месте, словно поднимаешь красный флаг революции и понимаешь, что отдала бы все, чтобы не было этой "победы".... в которой потерял Его... того, чье имя всегда будешь писать ДРУГИМ шрифтом в тайных страничках своих воспоминаний...
Когда человеку критически плохо, он начинает смеяться ... так безнадежно и громко, что становится не по себе...
Слепой не тот, кто лишен зрения, а тот, кто не хочет видеть.
Зачем хвататься за обрывки слов, как за спасением, когда это то же самое, что тянуть один конец веревки, зная, что другой не укреплен?
Не хочешь говорить...и буду молчать...
И не буду делать вид, что это все меня удивляет.
Теперь ты знаешь то, чего не хотел бы знать, скорее всего...
Молчи, и я не буду говорить... только вряд ли это что-то изменит. А ведь тебе и не надо другого...

Ждешь любимого человека. Стук в дверь. С восторгом открываешь, а на пороге ДРУГОЙ человек, который готов отдать все, чтобы сделать тебя счастливой.

Наверное скажете" ох, бедная, такой облом"...

А какого тому ДРУГОМУ, который стоит на пороге и ЗНАЕТ, что это НЕ его ждали...