Чайка

Я поэт, не ищу тишины.
Слишком многие в ней утонули,
Чтобы вместо гитарной струны,
Оборвались в сердце все звуки.

Где метель, где снег, где мороз -
Мое место в холодном мире.
Но в весеннем запахе гроз,
Я надеюсь услышать. Увиде…

Хватит! Не стоит смотреть на огонь,
В нём мы все, все равно сгораем.
Но перед этим, гремучую боль,
Я из души своей утоляю.

Я ведь совсем немного просил -
Счастья, здоровья, люблю незабвенной.
Чем ты меня, урод, наградил,
Что я лежу, не вставая, неделю презренной.

Холодно, больно, страшно смотреть,
В этих угрюмых глаз половодье.
В них я повешенный мог бы висеть.
Только вот чудо – видится море.

Море угрюмое, тучи чернеют.
Медленно, грозно вскипает волна.
Но над угрозой весною белеют,
Чайки кричат. Птицы летят.

Им все равно, что сейчас разорвется,
Море под ними, начнется гроза -
Криком тягучим с неба сорвется,
Чтобы на крыльях свобода цвела.

Вот где пример! Вот приз победившего -
Плюнуть, смеяться, над жизни дерьмом!
Но и свободу в себе разбудившего,
Птичьего крика, не испить вином.