Песня

Песня.

Это было в один из тех вечеров, в которые умер мир. Вселенная обрушилась и превратилась в ничто. В Хаос.
И единственное, что уцелело в самом сердце Хаоса – маленькое кафе с высокой эстрадой, белокурая девушка в искристом (почти серебряном) платье и песня. Песня одиночества среди друзей и близости врагов. Песня грусти, вызванной радостью. Песня тщетности вечного и вечности бренного.
Ради того, чтоб услышать эту песню, стоило жить. Стоило, слышите, стоило! Стоило сжиматься в комок, биться до крови и скалить зубы. Стоило терпеть затрещины судьбы. Стоило! Стоило!
Но слова летят в пустоту лишенные злобы. Лишенные ярости, их забрала Песня. Словно вода теплого источника, она омывает раны, даря успокоение. Все ушло. Все мертво. Все остальное вне этого уже мертво. Просто мертво.
Рука с силой сжимает стакан, не чувствуя прохлады коктейля. Мы. Музыка. Песня.
Но песня кончается, голос затихает, свет гаснет. И в шуме аплодисментов умерший мир возрождается заново. Как феникс из собственного пепла.
Теперь можно не спешить. Теперь можно допить свой коктейль, перекинуться парой слов с соседом по столику (с кем сведет судьба). А можно просто промолчать.
«С ученым видом знатока,
хранить молчанье в важном споре».
        Играть свою роль до конца. Играть, чтобы никто не понял, что я неудачник. Самый обыкновенный неудачник. Что всё, чем я бравирую здесь, во вне этого кафе, стоит мне столько крови, пота и нервов, что давно уже пора умереть.
И я бы, наверно, умер, если бы этого кафе, этой девушки, этой песни.
Вообще-то песня появилась совсем недавно. Сперва, я набрел на это милое ночное кафе на окраине. Потом стал появляться здесь с регулярностью появления в моем кошельке приличной суммы. И сразу же, следом за  первым чудом появилось второе. Девушка. В ее голубых глазах хотелось утонуть навеки. Ей изумительно шло то самое серебряное платье, состоящее из маленьких блесток (словно пойманных звезд). Правда, сначала она пела всякую  чепуху, которой завалены сейчас все города и страны.
Песня появилась потом. После. Спустя несколько дней. Появилась, чтобы не уйти никогда…
- У вас свободно?
Я поднял голову. Рядом со мной стояла Девушка. Та самая. Исполнительница песни. Правда, теперь она была одета в простенькое однотонное  платье.
 - Да. Присаживайтесь.
Она осторожно села на край стула. С дежурной улыбкой подскочил официант.
- Что желаете?
- Абрикосового соку.
- Одну минуту.
Официант быстро исчез и также быстро возвратился со стаканом на подносе.
- Включите в мой счет, - кивнул ему я. Девушка вопросительно взглянула на меня, но не решилась спросить. Мы молча пили свои напитки и смотрели на сцену. Там какой-то острослов бравировал репликами на грани смешного и пошлого.
- Прекрасный вечер.
Она невольно дернулась, словно не ожидала этой фразы. Или действительно не ожидала?
- Да. Наверно. Я думала о другом.
- Жаль.
- Вы же не знаете, о чем я думала!
- Не знаю, - согласился я.
Она уставилась в бокал, словно силясь в нем что-то разглядеть.
- Я давно вас заметила. Всегда за одним и тем же столиком. Всегда земляничный коктейль. Всегда… - Тут она немного  замешкалась, - Всегда усталый взгляд. Тяжелый и усталый. Как камень.
- Спасибо на добром слове.
Это вырвалось бесконтрольно. Язык сам бросил эту колкость.
Она встала – быстро и резко.
- Извините, я не должна была к вам подходить. Извините.
- Подожди. – Я понял, что она сейчас уйдет. Уйдет навсегда, так, как уходили многие из моей жизни: друзья, враги. И если я сейчас не спрошу, то не спрошу уже никогда!
- О ком твоя песня? Кто тот счастливчик, что ранил твое сердце?
Она остановилась. Помолчала, а потом, как гром среди ясного неба:
- Ты. Я написала эту песню о том, что увидела в твоих глазах.
Окружающее напряженно зазвенело и взорвалось. Рассыпался на миллионы осколков, в каждом из которых было ее лицо…