В руке протянутой судьбою,
Ты держишь череп пред собою.
Сверкнешь глазищами, бывало,
Заговоришь со мной устало.
Всё шепчешь:«Гамлет, Гамлет»
Всё спрашиваешь: «Ты ли сын мой?»
Нет, я не Гамлет – куда там мне,
Я, друг мой, никогда не знался с тайной.
Горят всетайны пусть в огне,
Все тайны ложью создаваемы!
А, что без тайн и сам не спорю,
Себе я вру про правду злою.
Хоть ты и череп смотришь строго,
С огромной ненавистью, злобно –
И все ж, со мной не та убогость,
Как в склепе с мертвым сыном робость,
Навеки, в этой тишине.
А шепот молвит: «Гамлет, сын мой,
Против теченья я зря учил тебя грести…»
Другой ответил: «Ты, заткнись!
Не я здесь умер от бесчестья!»
«Но отлюбви…»
И я меж них,чужой, безбожный.
Бесстыжий, тихий…
Но,
свободный!
Монолог
© Copyright: Родион Волков, 2012
Свидетельство о публикации №212042401779
Свидетельство о публикации №212042401779
Рецензии