Художник

Легко касаясь кистью еще не живого холста ты рисуешь меня. Начинаешь рисовать с глаз. Зелено-блескучих. Тобой не любимых, но родных. Кисть вскольз очерчивает тонкие черты лица и ты продолжаешь. Сначала все просто. Эскиз ели заметный, а после начинаешь творить и в голове странная строчка...
И немного задумавшись над своим будущем творением ты отбрасывая красные краски рисуешь другими цветами. Губы поджав и совсем не давя на кисть.
Росыпь маленьких родинок на плече..
Ведь это все лишь портрет, но даже на нем ты пытаешься оставить свой след. Ты проводишь вновь кистью по палитре и задеваешь все тоже плечо. Оно, как и глаза получаются очень натурально, словно это и правду я. Возвращаешься к лицу и шеи. Маленькая ложбинка и слегка выперающие косточки.
Закончив все то ты рисуешь фигуру и ноги.. в ногах твои любимые маки и ты все же их добавляешь, прорисоваешь, вырезаешь словно.
Все это получается у тебя очень ярко, ведь там внизу еще белый лист и ты решаешь все оставить, так как есть. Да. Пусть будет снег и босыми ногами по холоду я иду. Куда и зачем? Ты ведешь меня к себе?
Ты словно обезумев все ярче проделываешь свою рукой повторяющиеся движения.
Но ты ведь...
Ты украсешь мое платье разными цветами. В них чего только нет. На снегу и в таком ярком летнем платье. Зачем ты меня раздеваешь? Почему позволяешь холоду касаться меня. Надеюсь после ты согреешь...