Муза

                Баба с воза - Пегас в небо.
                /Малоизвестный автор/.

Сижу в дыму сигаретном, из пальца мысли высасываю, а они никакушенькие, аж комп тормозит и виснет, оперативки, расшифровать их, не хватает.

И тут звонок в двери. Кого черт несет? И так не до вас. И так кризис жанра. Открываю. Ба-а-а! Краля на пороге. Всё краля. Макияж, прическа, фигурка, даже грудь пышная имеется и прикид, соответствующий формам и времени. Я, правда, тоже при параде, домашнем. Майка растянутая, трусы, на левую сторону, чтоб не сглазили и небритость на лице. Рот беззубый открыл и в ступор.

- Вам-м-м-м, это, к кому?
- К тебе, не признал что ли?
- Нет. 
- Лицо поприще сделай, писатель. Я же Муза твоя.

Я и сел, где стоял, только копчик зазвенел об кафель. Звон из ступора вывел. Чего это я сижу, кафель задницей грею, гостью нежданную, то есть наоборот, жданную,долго при том, на пороге мариную. Поднялся, почесывая ушибленное и примыкающее напротив место.

- Счастье-то, какое. Муза пришла.
- Пришла? Экая, ты простота. Не пришла, а на Пегасе прискакала птицей.
- Да, да, конечно, пернатая вы наша скакунья. Проходите, может чайку, кофе иль чего посущественнее?
- Можно и последнее, но сначала дело.
- Конечно, конечно, вот сюда, пожалуйста, на табуреточку, присаживайтесь. Брысь, Мурка.

-  И так, Григорий, на что замахнемся? Повесть, роман иль мемуары автобиографические? Выкладывай, хотелки свои, на чистоту.

-Да что вы, какие мемуары. Что  в них писать? Родился, учился, женился, жив пока. Не, неканает. А роман мне не по зубам, толстые они, романы-то.  Я в романе столько орфографических ошибок нароманю, трем корректорам на год работы, или одному критику на три года пасквилей колючих на меня писать. Мне б чего по-проще. Пару, тройку рассказиков с юмором, не пошлым желательно, а там видно будет.
-  И всего-то?
-  Ну, в принципе и от сотни опусов не откажусь, если масть покатит, да вы посодействуете.

- Вот и замечательно. Значит, от долгосрочного сотрудничества ты не отказываешься.
- Даже в мыслях нет.
- Вот и ладненько. Подписываем контрактик, договорчик и вперед, после авансика.
Согласны?
- Согласен, только вот слово не хорошее в вашем заманчивом предложении промелькнуло- авансик.

- А как ты хотел, время-то - рыночных отношений,  но у меня все по чесноку, авансик чисто символический, а окончательный расчет в процессе поступления прибыли, но и тут все ровно, 90% мне, ну и, так и быть, тебе 10.
- А не многовато вам будет? Харя, простите, личико не треснет? И с арифметикой у вас того... ровно 90 на 10 у нее, прям Софья Ковалевская.

- Где многовато? Вдохновение навеваю я, тему тоже, линию сюжета отслеживаю, стиль контролирую, а тебе, милок, только по клавишам пальцами стучать. Твой труд - низко квалифицированный труд машинистки и не более того. Вот и прикидывай сам, сколько ты стоишь на рынке, с учетом орг. техники. Хотя за нее и высчитать не грех. Не механическая пишущая-то…  Да ладно уж, тебя, из симпатии, обдирать не буду. Пользуйся моей добротой, а ирония твоя неуместна и беспочвенна. 
   
- Убедили. Простите.
- Это другое дело, извинения принимаются, но в первый и последний... Учти на будущее, писака. Хотя мне это до лампады.

- А скажите. мисс, 90% это от чего вы с меня обдирать будете?
- Гонорара твоего.
- А, так бы сразу и сказали. От гонорара я согласен, он у меня - ноль. Врать не буду, один раз получил, в размере половины стоимости проезда от дома до редакции и обратно, так что считай ниже нуля, раз в минусе остался. 

- Ноль говоришь? Хорошо. Я и с такими писаками сталкивалась. Причем в основной массе. Это упрощает дело. Переходим к варианту «Б». Извольте ознакомиться с расценками.
- А вы мне их сами озвучите, я без очков.
- Не вопрос. Штука - лист А-4. Только для вас, из уважения.
- Хорошенькое уважение, ну хоть, надеюсь, в рублях.
- Надеюсь? В рублях? Ну, ты даешь. За окошко взгляни. Определись, где живешь и на календарь смотри  – в какое время. Мы же не тяп-ляп, а Россия, значит Европа, члены ВТО, к тому же. Уразумел? И стала бы я галопом пегасить к тебе во весь опор из-за деревянных. Штука и точка. В евриках. И ни цента меньше. Уверяю, расценка низкая, повторюсь, только для тебя, бездарь. 

Я виновато опустил глаза и залепетал: - «Совсем забыл, чай у меня кончился, кофе кажись тоже, а то, что «посущественнее», мы с соседом еще вчера оприходовали, простите, призабыл. А с кондачка такие вещи быстро не решаются, дайте время, покумекать…». 

В ответ услышал ядовито-шипящее: - « Пожалееш-ш-ш-шь». Глаза поднимаю, ан нет ее, Музы-то. Ушла, как пришла, а вместе с ней ушли часы, сотик со столика в прихожей и кошелек из куртки. Вот, шельма. Прихватила-таки, задаток. В аккурат на штуку евро.  Значит на опус в объеме одного А-4 должно что-то намыслиться. 

Целый час ждал. Ан, нет. Только кислый осадок от встречи, вот и все мысли. Пришлось достать свою проверенную Музу, стеклянную, из холодильника.  Запотевший пузырь самогона. Нашлась и килечка. Настроение воодушевилось. Накатил стопарик, и рука уверенно потянулась к «клаве». Пальцы, помимо воли, уверенно нашлепали заголовок. «Муза».

P.S.
А где-то там, под облаками, Муза трещала по моему телефону с редактором многотиражки, сетуя на превратности судьбы, несговорчивость  писателей. Само собой по мне прошлась, а затем и вовсе, подражая моему голосу, послала его коротко, но выше облаков.  Видать, не видать мне гонорара, как своих ушей. Да и больно надо. Не гордые мы. Не жили богато… а на что поставить бражку, то есть свою Музу... найдем.