Вниз, в тумане, под перевал

Где через перевал перетекает туман...

Через зеленый гребень горы, смоляную щетку, медленным полотном. Ты видишь это снова и снова из окна, облицованного серым камнем, шероховатым, с выбоинами от…

Как ты шел вниз, к началу горы, спускался, и дрожал фонарь в руке испуганного слуги за твоей спиной, бросая косые тени на стены из камня, взятого от тела горы, камня, из которого сложены стены башни, чьи бока захлестывает туман, как наводнение, подобно приливу, как неизбежность. Вниз, отводя мечом черное кружево паутины, жалея сталь, как жалеют людей, разбивая каменные щиты и вдыхая их жгучую пыль, переступая через тела тех, чьи пальцы закованы в ржавый, но твердый металл, по слою пепла, по обугленным листьям. По лестницам без шатких перил, по переходам, в неверном косом луче уже не обращая внимания на причудливость знаков, мастерство изображения глаз, не читая ясных правдивых слов истины и обещаний несметных сокровищ. С яростью - вниз, и хватит масла для светильника у слуги, которого ты сам когда-то давно смог создать из собственной боли и крови.

Не в первый раз, и, наверное, не в последний раз, ты шел и помнил, как наверху через перевал перекатываются облака, захлестывая каменные ступени башни, закручиваясь в кольцо, двигаясь и распадаясь на ленты, свиваясь в клубок, и слышал голос твоего спутника из-за плеча, который, как и твоя кровь, гораздо мудрее и старше тебя, и боится во всем мире лишь одного – твоей ярости, голос, что говорил:

- Ну сдалась тебе эта башня, и эта гора, и масло для фонаря нынче не так уж и не в цене, и если геройствовать – то найди себе равного, ну или дракона какого, на худой конец, истреби, и от этой тиши и сырости тебе давно, как и мне, слышатся голоса и ломит виски, и есть еще тысяча тысяч дел, которыми можно долго и вдумчиво заниматься, и если на то уж пошло, то мы слишком давно с тобой забыли солнце, не чувствовали тепла...

И ты шел, и понимал, что – сдалась тебе эта гора, а вместе с нею и три раза эта башня, и от мокрых подземелий уже тошнит, и жаль собственный меч – черная паутина оставляет с трудом оттирающиеся следы, и о ржавчине надо думать, и давно бы пора превратить всех здешних стражей в жаб – тут им самое то, обитать. Только вот с жабами ничего не выйдет, по причине давней и долгой ссоры с волшебником из черного замка в горах, который, хоть и волшебник, но явно дурак, потому что до сих пор кого-то ждет, вместо того, чтобы этого кого-то позвать. И от трубки его, зайдя погостить, не продохнуть, да и совсем маг уже одичал, иначе с чего бы летучим мышам, превращенным на мгновение в прекрасных принцесс, быть похожими не на этих самых принцесс, а как раз на обыкновенных усатых крыс. Эх…

Опостылевшая башня в горах, глупая размолвка с волшебником, ты по привычке идешь вниз, осознавая, что именно – по привычке, и ярость привычно и постепенно утекает сквозь изменчиво-хрупкие стенки души, а мысли кружат вокруг того, что, может, ты всё-таки промахнулся с местом и даже временем.… Да вообще, по идее, путь должен вести всегда не вниз, а вверх, хотя бы в принципе; сокровища – тьфу на них несколько раз, и дракон пусть живет спокойно там, где живет, облака же лучше всего смотрятся в небе, а не под ногами и за окном.

Вот только… лишь бы меньше казалось, что туда, вниз, зачем-то нужно идти…



Декабрь 2009 г.