Мучения молодого Богачека

  Все задаю себе вопросы - мучительные, неразрешимые, волнующие.
  Почему, к примеру, я не люблю стричься?
  Или вот - почему ненавижу разглядывать фотографии. Особенно свои, особенно детские.
 А уж визги и вопли - ой, смотри, ты тут такой смешной, когда маленький..., кто это тут у нас в короткой маечке... хииии, так ты когда-то маленьким был... ну, весь в отца, а нос мамин...   
  Не люблю обсуждать одежду. Вернее то, что  собираюсь надеть через время t - завтра,к примеру.
  Ничегооооо,слышите, я никогда не думаю об одежде, за изъятием той миллисекунды, которая предшествует мгновению, когда протянутой в темное нутро шкапа рукой я че-нить оттуда выужу.
  И да, не был я маленьким !
  На фотках совершенно другой мальчик. Он и говорит не моим голосом, и берет у него дурацкий, и сапоги ненастоящие.
  Мне не то, чтобы особенно жалко волосы. Просто высидеть болванчиком под стрекот ножниц очень трудно.
  Особенно с  удавкой на шее и мукой в душе