Фауст

               
- Ну что, доктор, готов ли ты, отдать мне душу, после своей смерти? – взгляд Мефистофеля жёг, словно раскалённое железо.
- Да.
- Замечательно! Сейчас я тебя убью и делу конец. Шутка! После того, как мы подпишем договор, я буду тебе служить. Но вот вопрос: зачем тебе всё это?
- Мой, тёмный друг, откроюсь... я влюблён.
Объект моих вздыханий и знать меня не хочет.
Вот что странно.
Да, не красив я! Но и не урод.
Смертельной страстью я томим,
Хочу спросить тебя...
- Спрашивай. Но, если можно, прозой. Пока не раб твой и терпеть такое не обязан.
- А если прозой... – Фауст вздохнул. – Хочу, чтобы она меня тоже полюбила. Сможешь?
- С задачей  своей я справлюсь. Боюсь только одного: когда достигнешь ты её расположенья, она тебе тотчас же разонравится.
- Да как ты можешь говорить такое! Она умна, красива, совершенна!
- Красива... может быть. Но не умна, уж это точно. Послушай мой совет; ставь пред собой иные цели. Банкиром можешь стать, иль графом, или генералом...
- Опять ты за своё!
Не нужно мне всё это.
Всё сделай так, как я прошу.
Об остальном потом поговорим...
- И кто сказал, что я носитель зла?
Предупреждал я столько, сколько мог.
Но вы глупы.
За что вас любит Бог?