Пролог

Пролог.
Идеальных созданий просто не существует. Их просто не может быть. Возможно, что каждый изъян уже изначально кем-то заложен в нас. Это часть особой созданной матрицы, где каждое звено имеет свою ценность. Сумма определенных недостатков разных людей просто обязана иметь закономерность. Ведь кто-то закладывает их в нас? Просто, иначе, кто мы такие говорит, что сам Создатель мог сделать такую непоправимую ошибку? А уж если предположить, что это некий сбой «системы», то почему тогда для небес это не сюрприз?
Определенно, кем-то это было задумано. Людей раскидали в мире, с особой последовательностью ошибок на квадратный метр. Дабы не собирать всех баранов в одно место. Иначе, какая-то «особая паршивая овца» может вдруг возомнить себя пастырем, и повести за собой это обезумевшее стадо баранов. Главное в собственном стаде, данной овцой не оказаться.
Ставни были плотно закрыты. Внутри ощущалась особенная горечь, нет, совсем не от вкуса сигарет, скорее, от внутренней желчи, которой так много скопилось. Скрипнули пружины. Нехотя, парень перевернулся, закинув на голову одеяло. Темно. Здесь также темно и непонятно, как в его мыслях. С каких пор он стал задумываться о собственном несовершенстве? Сейчас, кажется, что проходили годы и годы. Что на протяжении всего этого времени, навязчивой идеей этого парня было обрести себя. Единственно, он реально не мог себе представить – где искать себя? Ну, уж, явно не снаружи. Ежедневные самобичевания совершенно ни к чему не проводили. Он оставался белой вороной. Отвергнутой, нахохленной, злобно наблюдающей за всем вокруг. Усталый взгляд глаз цвета дождя, пустой и проникающий в сущность самой души, но только не своей собственной. Существование его было не просто НЕ ИДЕАЛЬНО. Оно действительно было ничем не оправдано. Большинство мыслей так и оставались принадлежать только ему, и больше никому. Он мог выйти на площадь, заявить или, нет, даже объявить себя кем-нибудь – посланником, гласом истины, гласом народа или представителем голоса демократии. Мог собрать толпу народа, которые от безделья и мук, будут скандировать любые слова, которые им только дадут. Лишь бы эти слова были четко записаны и им не пришлось бы делать что-то самим. Люди может и рады были бы что-то сказать, да только ради чего? Они привыкли пахать, как бурлаки на Волге, привыкли, что их стоны заглушает шум транспорта и торговых рядов. Привыкли прятать за городской пылью и копотью собственные страхи и слезы. Привыкли заменять блеск родных глаз на мерцание экрана монитора, а биение сердце на клацанье клавиатуры. Зачем реальный мир, когда придуманный нами – сто раз краше и добрее? Зачем искать что-то, когда там, за виртуальной чертой мы можем быть – и злодеями, и добродетелями, и робкими, и пошлыми. Зачем собственная душа, когда столько синтетических и трансгенных ее заменителей?
А это парень – лежал и думал, о том, что все пусть катится к чертям, и что совсем неплохо было бы устроить глобальный конец Света, чтобы раз и навсегда, чтобы прикрыть их всех единой гробовой плиточкой. Казнить, без права на реабилитацию. Почему кто-то должен им давать шанс исправиться? Разве они заслуживают этот шанс? Ведь вместо того, чтобы использовать его, они снова забудут об этой возможности.
Парень протер глаза, скинув одеяло, которое неровными волнами упало на холодный пол. К чему мысли, если деть их некуда? К чему столько времени, если занять его нечем? В чем же тогда…суть жизни?